tag:blogger.com,1999:blog-78937793163622211332024-03-18T04:26:56.009+00:00PensamientosHisaehttp://www.blogger.com/profile/07155432519714002471noreply@blogger.comBlogger554125tag:blogger.com,1999:blog-7893779316362221133.post-59069306685763061412024-03-16T16:33:00.003+00:002024-03-16T16:34:44.014+00:00Postales<p> </p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUZCWKFaFCdBVCn0wwn31WyLZSGDexN2Vz1EAfgwC4Y0H1_iEHrznic7tV31D8V1eU0tj74ZZprSPVwvRi_IW8S0OYBP5FjlhTAheabkOKJ3gFEB92tqijqrKyc-bkMeo8zoTrVIRNkoWqQBHUQAE6xwCn5LBN5x-yWtIFpTAJfFlzt92kf6wGqZyzWcOp/s376/una-representacion-del-bloqueo-del-escritor-por-leonid-pasternak-1862-1945.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="292" data-original-width="376" height="249" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUZCWKFaFCdBVCn0wwn31WyLZSGDexN2Vz1EAfgwC4Y0H1_iEHrznic7tV31D8V1eU0tj74ZZprSPVwvRi_IW8S0OYBP5FjlhTAheabkOKJ3gFEB92tqijqrKyc-bkMeo8zoTrVIRNkoWqQBHUQAE6xwCn5LBN5x-yWtIFpTAJfFlzt92kf6wGqZyzWcOp/s320/una-representacion-del-bloqueo-del-escritor-por-leonid-pasternak-1862-1945.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Una representación del bloqueo del escritor, Leonid Pasternak</td></tr></tbody></table><br /><br />Nunca es tarde para enviar una postal. Siempre es un buen
momento. Lo debería de recetar el médico.<div><br /><div>Lo importante es que tu buzón no esté en la calle para que cuando la recibas, si llueve, no se borren las letras y escurran como lágrimas.<br /><p></p><p>
</p><p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">©</span>Mario M. Relaño2024</p><br /><p></p><div><span face=""Helvetica Neue", Arial, Helvetica, "Nimbus Sans L", sans-serif" style="background-color: white; color: #777777; font-size: 13px; text-align: center;"><br /></span></div></div></div>Hisaehttp://www.blogger.com/profile/07155432519714002471noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7893779316362221133.post-28072619755238494252024-03-01T16:49:00.004+00:002024-03-01T16:49:23.192+00:00El príncipe<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP091Zu5BsXty2j5q9bA1QhNlam9Vb5tR9rHLuO2rfOv6c4ESKHa9DdvRtSxHa3-nrAweXUaTT2T67pl-MJPiGoXhLkJSHPbOoQ1G-CPvcHHgG60W1uKaTKAyvvs80j55HR0kIdA8TwSd8VUOvWK5bVp6d67BT_pCsKoH5ZYh8PfKn1DrLZyvIWnX1MOrl/s3051/El_pr%C3%ADncipe_don_Carlos_de_Viana,_Museo_del_Prado.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="3051" data-original-width="2388" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP091Zu5BsXty2j5q9bA1QhNlam9Vb5tR9rHLuO2rfOv6c4ESKHa9DdvRtSxHa3-nrAweXUaTT2T67pl-MJPiGoXhLkJSHPbOoQ1G-CPvcHHgG60W1uKaTKAyvvs80j55HR0kIdA8TwSd8VUOvWK5bVp6d67BT_pCsKoH5ZYh8PfKn1DrLZyvIWnX1MOrl/w250-h320/El_pr%C3%ADncipe_don_Carlos_de_Viana,_Museo_del_Prado.jpg" width="250" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El príncipe don Carlos de Viana, José Moreno Carbonero</td></tr></tbody></table><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Realmente no quiero un reino. Yo
sólo quiero un príncipe. Cualquiera de mis peones podría ser mi príncipe,
aunque no llevasen corona. No quiero territorio, ni poder, ni pueblo. En mi sueño sólo los príncipes acuden a mí, y
cuando me canso de ellos busco mi tranquilo rincón del pequeño palacio para
refugiarme con mi amiga soledad. ¿Para
qué querría pues, un reino? No, las envidias son malas y vendrían de otros
reinos para intentar atacar y ocupar el mío. Y yo con mi príncipe ya tendría
bastante. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">No quiero más bárbaros en mi
cama... Y cuando despierte volveré a comenzar de nuevo.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><div><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><br /></span></div>©</span><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">Hisae 2024</span><p></p>Hisaehttp://www.blogger.com/profile/07155432519714002471noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7893779316362221133.post-63891995075584252372024-02-27T16:32:00.001+00:002024-02-27T16:32:43.514+00:00Un día de viento<p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgU3MXDW-BiKr-k-iFzBYeVlBAA9Lcj9v6B-rIAJSjQ-d7EI3aiwUy0ZKGu1ztmEiXsUIcTXALuS1WmS6RJ7UG_vhD-yqfTafwyNPWqKcNlElC8BUUBKekEKUo8Mz9cMPltp6wqGQQijl8Ks7xdZ5WRkVj1YbU8wql2xdsNzm0L_Uzvi2sor0NcH12hOFzs/s1024/el-viento-en-los-cuadros-246391-4_1024.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="827" data-original-width="1024" height="258" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgU3MXDW-BiKr-k-iFzBYeVlBAA9Lcj9v6B-rIAJSjQ-d7EI3aiwUy0ZKGu1ztmEiXsUIcTXALuS1WmS6RJ7UG_vhD-yqfTafwyNPWqKcNlElC8BUUBKekEKUo8Mz9cMPltp6wqGQQijl8Ks7xdZ5WRkVj1YbU8wql2xdsNzm0L_Uzvi2sor0NcH12hOFzs/s320/el-viento-en-los-cuadros-246391-4_1024.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La ráfaga de viento, Jean-Baptiste-Camille Corot</td></tr></tbody></table></p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">El día está muy nublado. Parece invierno. Es de estos días que te
apetece estar en la cama dormitando y leyendo. Por momentos, follando. El día
está triste, silencioso... Parece que sólo estoy yo. Y tú al otro lado, claro, leyéndome
e ignorándome.<br />
El día levantará, como siempre. No hay nube que sea perpetua. Pero mientras lo
observo callado porque me encanta vivir en un nuevo día.<o:p></o:p></p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">Intuyo, por intuir algo, que vives en una bella casona de campo.
Con fisuras, sí. No casa de campo sin fisuras, porque el aire entra a su antojo
en las casas de campo con fisuras. Necesitarás calcetines en los pies porque se
te quedan fríos. Pero, al fin y al cabo, será casona. Incluso tendrás jardín, o
huerto, o ambas cosas.<br />
<br />
Después de este prolongado verano, sí me gustan los días de invierno, ponerme
una chaqueta o no querer salir de la cama hasta tarde –sigo con mis reflexiones
matinales mientras te cuento y enciendo un cigarro.<br />
Mis domingos siempre fueron tempraneros. Soy más de sexo en siesta, si acaso lo
hubiera.<o:p></o:p></p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">Mientras escribo esto, el viento me agota. Es una de las peores
cosas de los elementos meteorológicos... Mira en cambio la lluvia que guapa y
deseada es. Pero odio el viento. Incluso su sonido me molesta, con su no callar
constante. No hay fisuras en mi casa pero aún así lo oigo bufar como si me
quisiera demostrar que es más fuerte que yo, que lo es. Yo sólo tengo una casa,
nací pobre y moriré pobre. Pero al menos tengo casa. No quiero mucho más. No comeré
lentejas a diario pero sí garbanzos. No follaré. No follo nunca. Me dedicaré a
escribir poesía mientras escucho al viento.<o:p></o:p></p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">Prestar la vida es un acto generoso que ni en las lecturas de
vidas de Santos viene escrito. Héroe para alguno serás, seguro. Pero yo no
estoy dispuesto. Mi vida es mía y no la presto.<o:p></o:p></p><p class="MsoNoSpacing"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNoSpacing"><o:p><br /></o:p></p><p class="MsoNoSpacing"><o:p><br /></o:p></p><p class="MsoNoSpacing">Ya está bien por hoy. Se me ha consumido el cigarro en el cenicero
y no lo he fumado. Sólo he conseguido que el humo me nuble la vista.<o:p></o:p></p><p class="MsoNoSpacing"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNoSpacing"><o:p><br /></o:p></p><p class="MsoNoSpacing"><o:p><br /></o:p></p><p>
<span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">©Mario
M. Relaño 2024</span></p>Hisaehttp://www.blogger.com/profile/07155432519714002471noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7893779316362221133.post-87305472974326498112023-12-03T16:15:00.002+00:002023-12-03T16:15:19.771+00:00Amor de verano<p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgc4Nlf70WFeagQJ1gBP6_TLhbFND2Hr_wxBXGSzPu2a1_tUka2Lny6ntg_NYEd6tzHkyVKCyWxKVk5XYYE3dqKVL6yWK2KB0g-ruATijMhiMJPDCzTeytOnA3I4-DFdbOjqJr0ofF9HCKfW3fZrWl6eWpyd5F878L5hrd4SUMMXAmFSoYRJ6rm7NQdPe_L/s675/540619867ef233b1de780ce1e4edfebb.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="675" data-original-width="468" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgc4Nlf70WFeagQJ1gBP6_TLhbFND2Hr_wxBXGSzPu2a1_tUka2Lny6ntg_NYEd6tzHkyVKCyWxKVk5XYYE3dqKVL6yWK2KB0g-ruATijMhiMJPDCzTeytOnA3I4-DFdbOjqJr0ofF9HCKfW3fZrWl6eWpyd5F878L5hrd4SUMMXAmFSoYRJ6rm7NQdPe_L/s320/540619867ef233b1de780ce1e4edfebb.jpg" width="222" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #111111; font-family: -apple-system, BlinkMacSystemFont, "Segoe UI", Roboto, Oxygen-Sans, "Apple Color Emoji", "Segoe UI Emoji", "Segoe UI Symbol", Ubuntu, Cantarell, "Fira Sans", "Droid Sans", "Helvetica Neue", Helvetica, "ヒラギノ角ゴ Pro W3", メイリオ, Meiryo, "MS Pゴシック", Arial, sans-serif; text-align: left;"><span style="font-size: x-small;">Giosué Argenti (1819-1901)</span></span></td></tr></tbody></table></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Era de mármol blanco, grande,
bella y esbelta. Estaba situada en la parte central de la sala, en una zona de
preferencia donde se podía rodear para contemplarla desde cualquier ángulo. La
luz estaba dirigida de tal manera, que los pliegues de su piel formaban unas sombras
que aún la hacían más real. Sin duda era la auténtica atracción del museo.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Él acudía casi a diario a verla,
tanto, que ya era conocido por el vigilante de la sala. Cuando éste se
descuidaba, él aprovechaba y tocaba sus pies fríos. Nunca se atrevió a tocarla
más, no por la seguridad sino por el respeto.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Más de una vez le tuvieron que
invitar a salir porque el museo cerraba y él, triste, salía dejando la última
mirada en sus ojos muertos.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Un día, al llegar a la sala donde
lucía esplendorosa, encontró su cara mojada. Él no pudo acercarse a secarla y
la consoló con su silencio.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Al día siguiente, la sala estaba
vacía. El vigilante le informó que la habían devuelto al país original.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Se trató de un amor de verano.
Pero aún hoy le sigue doliendo la separación.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Mario M. Relaño</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p><br /><p></p>Hisaehttp://www.blogger.com/profile/07155432519714002471noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7893779316362221133.post-19857821538641555902023-09-23T17:29:00.003+01:002023-09-23T17:29:41.988+01:00Libertad<p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMaltSReMzVyZZteCMTiIbBTfpSFT7uHPTSmuugwPd3r-Wp-HyMPu9vvIfaRvDoeq4ArcVcrOjBR8ubJM6F3ei9tT0PbtmjcIEgE05fDIwCjQPbzwL3wgni7jI3d6dDu8gI0fdsY62SYXlWRuGgQyes9TrAFSi6gtO0yLpxRrXZ2ptQc_K578B5no_e8v7/s1111/2742332954412317.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1111" data-original-width="800" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMaltSReMzVyZZteCMTiIbBTfpSFT7uHPTSmuugwPd3r-Wp-HyMPu9vvIfaRvDoeq4ArcVcrOjBR8ubJM6F3ei9tT0PbtmjcIEgE05fDIwCjQPbzwL3wgni7jI3d6dDu8gI0fdsY62SYXlWRuGgQyes9TrAFSi6gtO0yLpxRrXZ2ptQc_K578B5no_e8v7/s320/2742332954412317.jpg" width="230" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">"Libertad", Pilar Muñoz Benito</td></tr></tbody></table><br /> </p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Raúl vivía en una pequeña
ciudad costera del sur. Era un chico rubio, con cara pecosa y un poco corto de
altura para su edad. No se sabe si era por eso, o porque siempre estuvo
demasiado protegido debido a que fue un niño enfermucho, el caso es que su
timidez era extrema, tanto que relacionarse con otros para él siempre era una
gran prueba. El sueño de su vida habría sido ser totalmente invisible. Nunca
fue de muchos amigos, y los pocos que tenía eran los que se habían criado cerca
de él en el barrio, aunque no era de salir mucho con ellos y pasaba la mayor
parte del tiempo libre escribiendo en sus libretas o tumbado en la cama leyendo
novelas que sacaba de la biblioteca pública.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Desde que Raúl cambió del
colegio al instituto se produjo un cambio gradual en su estado que su familia y
profesorado nunca llegó a ver pero que para él supuso pasar de noches
tranquilas a insomnios de llanto callado
y almohadas mojadas.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Se encontraba muy solo en las
clases y odiaba cada vez más los recreos. Nunca nadie se acercó a él para
hablarle y su timidez le impidió juntarse para relacionarse y hacer nuevas
amistades. Era también en esos descansos, entre clase y clase, donde los libros
le proporcionaban algo de refugio.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Según pasaba el tiempo, el
abismo entre Raúl y la felicidad se agrandaba. En alguna ocasión le agredieron
y no fueron pocas las veces en que tuvo que escuchar algún insulto y risas por
su forma de ser y su mayúscula tristeza. Si Dios existiera, se llamaría
sufrimiento -se dijo aquella tarde que entre tres compañeros le tiraron al
suelo y lanzaron sus libros lejos. Se juró no volver a clase y esa ira, ligada
a la ansiedad que se había apoderado nuevamente de él, llego a odiar la vida,
una vida que se le escapaba porque lo que realmente ocurría era la vida misma.
Así era la vida, su vida.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Aquella tarde no regresó a
casa. Ni aquella tarde ni nunca regresó a casa y no fue hasta mucho más tarde
cuando su entorno entendió todo aquello, ya demasiado tarde.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Raúl se dirigió hacia el
acantilado. Era uno de sus lugares favoritos a pesar del vértigo que sentía.
Desde allí contemplaba un mar impresionante que se juntaba con el horizonte sin
diferenciarse la línea que separaba el agua y el cielo.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Volvió a escudriñar el mar.
Por la hora temprana de la tarde-noche no vio reflejo aún de luna, aunque
hubiera sido ideal el momento al estar más cerca de la que consideraba amiga de
confidencias. No sintió vértigo, es más, ni miedo apareció en él. Era feliz.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Miró, sonrió, respiró
profundamente y gritó LIBERTAD.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Mario M. Relaño</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Publicado en la revista <a href="http://nu2.es/" target="_blank">NU2</a></p>Hisaehttp://www.blogger.com/profile/07155432519714002471noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7893779316362221133.post-48418660954541873702023-07-08T16:13:00.003+01:002023-07-08T16:13:41.318+01:00Tierra adentro<p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgG_N_1wnO8Wh5KUhc4rtHuQBaP3Mf8eZWq1XJ-80Gdk7jkc3E9Wjw9WgEGm4mT1fVKc25Qf7GH-slDxgvoNhL79JywM9CFsGj4bwcJyawH5Cmy11CQC5RsHJ47mIIwaCTIms4CMJQCmHY811ABb-xpaHWmBhTBsm5eQ6qVtyV2kPky2xNykdTvO6H08JBS/s1030/348062.webp" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="684" data-original-width="1030" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgG_N_1wnO8Wh5KUhc4rtHuQBaP3Mf8eZWq1XJ-80Gdk7jkc3E9Wjw9WgEGm4mT1fVKc25Qf7GH-slDxgvoNhL79JywM9CFsGj4bwcJyawH5Cmy11CQC5RsHJ47mIIwaCTIms4CMJQCmHY811ABb-xpaHWmBhTBsm5eQ6qVtyV2kPky2xNykdTvO6H08JBS/s320/348062.webp" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jan Van Kessel Elder</td></tr></tbody></table></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Les hablaba apasionadamente sobre
el mar como si éste fuera familiar para ellos. Sonaba excepcional aunque
resultaba incomprensible. Sus ojos brillaban cuando les narraba, y contagiaba
su emoción al escucharle. Su mar –como él decía- era inmenso, tanto o más que
el cielo. Su color era impreciso porque dependía del capricho del sol. El fondo
era tan profundo que jamás había logrado llegar al final, es más, dudaba que
tuviera un fin. Todos prestaban atención en silencio sin saber de qué hablaba.
Nadie le entendía, pero, educadamente, le dejaban seguir.</p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><br /></o:p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><br /></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Se dejó caer al suelo,
exhausto, y echó algo de menos. Sentado en la tierra seca, después del
larguísimo viaje, extrañó por primera vez su vida anterior, las voces calladas
y mezcladas de sus seres queridos, sus esperanzas, sus ansias de conocimiento,
la sal… Sobre todo la sal. El mar era el agua y la sal. Las decenas de oyentes
que allí se habían congregado terminaron también sentados a su alrededor en el
polvo escuchando lo que para todos ellos era una fábula. Muchos se dieron
cuenta de su estado. Su cansancio, el polvo que desdibujaba su forma, le hacía
parecer lo que no era.</p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><br /></o:p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><br /></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Él era un nadador nocturno –contaba-
que un día decidió dejar el mar atrás en busca de algo diferente sin saber muy
bien qué habría más allá de las aguas. Siempre pensó que el mar era infinito
pero según nadaba y llegaba a la orilla descubrió que cuanto más se aventuraba
tierra adentro, su mundo conocido desaparecía tras él. La sal ya seca y el sol fuerte
quebraban su piel según caminaba por aquel ignoto territorio. Si acaso se
cruzaba con alguien éste le resultaba extraño. Cuando llegó la noche lloró
lágrimas secas por la ausencia de su confortable nido y lágrimas mojadas por el
nerviosismo que le provocaba su aventura. Su excitación y temor iban en aumento
aún más si cabe cuando llegó a la aldea donde encontró a sus incrédulos oyentes.</p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><br /></o:p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><br /></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Cada piedra que encontró en su
peripecia le recordó su esfuerzo, y el agotamiento provocó que una última
lágrima corriese por la mejilla agrietada para secarse antes de caer al suelo.
Mientras hablaba miró a los que aún escuchaban y estos rehuyeron su mirada. La
escarapela que llevaba en el pecho les asustaba aunque no era más que un
conjunto de escamas que por la sequedad se le habían arremolinado.</p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><br /></o:p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><br /></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Él, pez de un mundo diferente,
se dio cuenta de que no le entendían. Su lenguaje era diferente, sus pies eran
diferentes, incluso sus ojos eran diferentes. Cuando cayó después de narrar su
hazaña, una niña caminó hasta él y le ofreció de beber. Encharcó su boca y la
escupió rociando su cuerpo yermo.</p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><br /></o:p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><br /></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">No superó aquella noche, a
pesar de que la chiquilla no dejó de mojarle hasta que despuntó la claridad.
Los pescados nunca sobrevivían tierra adentro, bien es cierto que él consiguió lo
que ningún otro. Cuando arrastraron su cuerpo para enterrarlo, dos escamas
secas quedaron clavadas por siempre en la tierra. </p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><br /></o:p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><br /></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">©</span>Mario M. Relaño</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>Publicado en la revista <a href="http://nu2.es/" target="_blank">NU2</a><p></p>Hisaehttp://www.blogger.com/profile/07155432519714002471noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7893779316362221133.post-33390039152931941482023-07-01T17:16:00.003+01:002023-07-02T17:08:39.344+01:00Versionando la locura de Mararía<p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAcnXom0czBE_h83Cok3DQPyzJA7nq3gW1wemAh1toticPk5TbHPPuWfjhObF-gAvXYe5bBZabh2-6teyW4IuZvYncQVhPltOjtmz9UpIfzd9H7tTar-BR1wEEyxAF4dVJe71raQ-AdqgoXPwtNxA_-h_eIMH31MrpXuHLrOsmG34LF2Bw5yCjzI3hzQFY/s796/3.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="796" data-original-width="696" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAcnXom0czBE_h83Cok3DQPyzJA7nq3gW1wemAh1toticPk5TbHPPuWfjhObF-gAvXYe5bBZabh2-6teyW4IuZvYncQVhPltOjtmz9UpIfzd9H7tTar-BR1wEEyxAF4dVJe71raQ-AdqgoXPwtNxA_-h_eIMH31MrpXuHLrOsmG34LF2Bw5yCjzI3hzQFY/s320/3.png" width="280" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Mararía - Eduardo González</td></tr></tbody></table><br /> </p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Los quejidos empezaron desde que
salieron los insectos en aquel atardecer de verano y continuaron toda la noche
sin descanso. Algunos decían que parecían aullidos de perros lejanos pero todos
sabían que era ella por su sufrimiento, su dolor y su desconsuelo. Nadie se
atrevió a salir al exterior a pesar de ser noche cálida; <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>las más atrevidas corrieron las cortinas para
asomarse por la ventana. Todo era oscuridad y padecimiento. Ellos no bebieron
aquella tarde, ni siquiera la taberna abrió sus puertas.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Quizás esa lava que llegaba al
mar fue testigo de lo que aquel día ocurrió. No sabe con certeza el momento
exacto en que Jesusito, bailando y jugando como acostumbraba entre las olas,
desapareció para siempre. Todos conocían que el mar había formado parte de su corta
vida a pesar de vivir en lo alto de la montaña. Ya se encargaba Marcial de
bajarlo a Playa Blanca para que el chico disfrutara en el agua.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Era el destino, decían las
señoras mientras se santiguaban, que aquel día no regresara y que Marcial
cargara con la culpa para siempre.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Ella, bruja para muchos, bella
para todos, enloqueció definitivamente si acaso ya no lo estaba desde antes.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Era en aquella época cuando
por La Geria las parras ya estaban llenas de uvas. En ocasiones cuentan que la
vieron saltando por los zocos, atrapada por su locura. Durante el día se cree
que estaba encerrada en la oscuridad de su casa aunque bien es cierto que
cuando más apretaba el sol, se vio su sombra camino del pequeño cementerio. </p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Marcial, el pobre Marcial,
dormía cada noche en su puerta como si de un perro se tratara; el perdón que
imploraba se intuía en cada suspiro y un llanto leve rompía el silencio
nocturno. Y aunque realmente él no tenía culpa alguna, cargó con ella el resto
de su vida, más con el dolor de perder a quien casi consideraba hijo.</p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><br /></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Desde aquella trágica jornada,
el silencio y la pena sobrecogieron Femés durante mucho tiempo. A pesar de que
esa extraña mujer no era bien mirada por las vecinas del pueblo por la maldición
que durante siglos había perseguido a su familia, y de que la mayoría de los
hombres tenían mucho que callar, nadie recordaba que ningún niño muriera de aquella
trágica manera. El mar sí se había llevado en ocasiones algún pescador cuando
faenaba cerca de las costas africanas, pero jamás este océano había robado un
niño a estas gentes. Era dolor y pesar de un pueblo, locura y desgarro para una
madre. </p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><br /></o:p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><br /></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">@Mario M. Relaño</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Publicado en la revista <a href="http://nu2.es/" target="_blank">NU2</a></p>Hisaehttp://www.blogger.com/profile/07155432519714002471noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7893779316362221133.post-18742720572616950452023-04-09T17:47:00.000+01:002023-04-09T17:47:11.019+01:00Lilas<p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjf_k3OduekgyTagwvSjiS749AFBpUkBn0Hj_29gmBYuljTzzhnyzRUWd5WdtNDq62ZZrtjNBIxJd1_2hxClCz7D2G6Im4dCq15j6vWviVVtZQsqxxvNlctSsxEdjJurpTZXVMl7nj6Z8VH6jOak2M0wTh5iQA_QczRrG0PAXSXpjP3Z7O-WOJWM3gICg/s1024/7260663660937811.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="676" data-original-width="1024" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjf_k3OduekgyTagwvSjiS749AFBpUkBn0Hj_29gmBYuljTzzhnyzRUWd5WdtNDq62ZZrtjNBIxJd1_2hxClCz7D2G6Im4dCq15j6vWviVVtZQsqxxvNlctSsxEdjJurpTZXVMl7nj6Z8VH6jOak2M0wTh5iQA_QczRrG0PAXSXpjP3Z7O-WOJWM3gICg/s320/7260663660937811.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jasmina Novoyan</td></tr></tbody></table><br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Las lilas siempre fueron las
flores de mi infancia, especialmente las lilas lilas, más que las lilas
blancas. Por aquel entonces yo aún percibía olores, y su aroma era como la primavera
enfrascada, sólo para olerla a ratos. Más bien para que mi madre las oliera,
pues yo las robaba de los jardines vecinos para ella y le llevaba ramos
bellísimos que engalanaban nuestra pequeña casita.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Mi ausencia prolongada hizo que
esta flor desapareciera por completo de mi mente. Nunca la volví a ver, nunca
más la volví a oler. Nunca más me crucé con un jardín de lilas.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Hasta que hoy, domingo de resurrección,
domingo de torrijas y playa, domingo de abril, mi amiga me muestra sus ramos de
lilas. Seguro que ella las sigue disfrutando cada primavera, como si su reloj
no se hubiera parado nunca.</p><div style="text-align: center;">
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p></div><div style="text-align: center;"><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Yo le doy cuerda a ese reloj
estático de mi infancia mientras las veo, las pienso y sigo amando a mi amiga.</p></div><div style="text-align: center;">
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p><br /> </o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">©Mario M. Relaño</p></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td></tr></tbody></table><p><br /> </p>Hisaehttp://www.blogger.com/profile/07155432519714002471noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7893779316362221133.post-57749221363778532822022-11-12T16:54:00.001+00:002022-11-12T16:54:16.773+00:00El coleccionista de corbatas<p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="474" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVPeHoQsPO_YVTBeNG0LriNIP4wlX32oGPciLt2hCkGptAuflta4pwrijlcfU8rZhc4lNbN5QLZHTh_Ttbsh2BY-AplfY2yPKp4xOhSUFOriMiOxWS28bBSOx_RnNIoPRmdGnxRWT5FcFT-IxVssLJGMb_7i150NDoef0R365SHQmEehKRpbI_QOe0yw/w253-h320/Woman-with-black-cravat.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;" title="Retrato de una mujer con corbata - Amadeo Modigliani" width="253" /></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="background-color: white; font-size: x-small; text-align: start;"> Retrato de una mujer con corbata - Amadeo Modigliani</span></td></tr></tbody></table></p><div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVPeHoQsPO_YVTBeNG0LriNIP4wlX32oGPciLt2hCkGptAuflta4pwrijlcfU8rZhc4lNbN5QLZHTh_Ttbsh2BY-AplfY2yPKp4xOhSUFOriMiOxWS28bBSOx_RnNIoPRmdGnxRWT5FcFT-IxVssLJGMb_7i150NDoef0R365SHQmEehKRpbI_QOe0yw/s600/Woman-with-black-cravat.jpg" imageanchor="1"><span style="color: black;"></span></a></div><span style="background-color: white; text-align: center;"><div style="text-align: start;"> <span style="font-size: xx-small;"> </span></div></span><p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Siempre le apasionaron las
corbatas. Se quedaba mirando a cada persona que vestía con ellas, incluso en
ocasiones se paraba a hablar por el interés que le despertaban.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Se cree que su obsesión se
debía a que de pequeño la corbata estuve presente en cada uno de sus uniformes
de colegio para más tarde recibirlas constantemente, junto con calcetines, como
regalo de cumpleaños y Navidad.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Tenía en su haber más de un
centenar de ellas y todas eran diferentes, con dibujos y diseños inimaginables.
Se le veía feliz. O así creían todos.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Un día apareció colgado del
cuello usando como cuerda centenares de colores.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p><br /></p>Hisaehttp://www.blogger.com/profile/07155432519714002471noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7893779316362221133.post-54909536835499775912022-08-13T16:55:00.002+01:002022-08-13T16:55:35.035+01:00Flores muertas<p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjT0mVkUviVTrKNpBesRozSu2uHxA-YGErPQjMkuDPSsJxnoGH0kpN5_u0kvYxNAfUEu1sqYF6dK3j8dFw35v66Kl8opItnXQMkzVZ48kuSXgpWvqvel3KZBuvawvOY3af2lrH9RKQy2VXN0BAHfKdIXYcYV5ANrPkLr-spsrAnWrL9uq5brrntm2oi2w/s996/flores.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="895" data-original-width="996" height="288" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjT0mVkUviVTrKNpBesRozSu2uHxA-YGErPQjMkuDPSsJxnoGH0kpN5_u0kvYxNAfUEu1sqYF6dK3j8dFw35v66Kl8opItnXQMkzVZ48kuSXgpWvqvel3KZBuvawvOY3af2lrH9RKQy2VXN0BAHfKdIXYcYV5ANrPkLr-spsrAnWrL9uq5brrntm2oi2w/s320/flores.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La vida de las flores muertas, Jaime Rull</td></tr></tbody></table></p><p class="MsoNormal">Siempre me gustaron los cadáveres de flores,</p><p class="MsoNormal"><br /></p>
<p class="MsoNormal">porque eran los únicos que olían bien</p><p class="MsoNormal"><br /></p>
<p class="MsoNormal">y no me importaba que permanecieran tiempo a mi lado.</p><p class="MsoNormal"><br /></p>
<p class="MsoNormal">Parte de mi soledad era rodearme de muertos.</p><p class="MsoNormal"><br /></p><br /><p></p>Hisaehttp://www.blogger.com/profile/07155432519714002471noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7893779316362221133.post-25046048096233747452022-05-08T17:23:00.001+01:002022-05-08T17:23:52.984+01:00Tormenta de primavera<p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqVoNl3o_Scg58isLKNzCm3mnIsJ1eEBVdCeGxPvQPeCS599s4NqfExCRnFbsyEiW5nAIJeYiv9RuugIyw7SN9sEIvDDln7N4GOV4a6mRicpSw4XwF27Ak9GRfacXjwis61i_B7Fs0HCVimGxF_sGco8zVoAcDarxacJLBnhdrjmPIxhi9cnhgpnn2fQ/s900/cuadro-flores-rosas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="644" data-original-width="900" height="229" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqVoNl3o_Scg58isLKNzCm3mnIsJ1eEBVdCeGxPvQPeCS599s4NqfExCRnFbsyEiW5nAIJeYiv9RuugIyw7SN9sEIvDDln7N4GOV4a6mRicpSw4XwF27Ak9GRfacXjwis61i_B7Fs0HCVimGxF_sGco8zVoAcDarxacJLBnhdrjmPIxhi9cnhgpnn2fQ/s320/cuadro-flores-rosas.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="text-align: justify;">©</span>Rubén de Luis</td></tr></tbody></table></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Intentando crear todo aquello
que esperamos y que nunca hacemos, que guardamos bajo llaves llenas de óxido en
cajones que nunca abrimos, perdemos un tiempo hermoso. Muchas veces lo sacamos
cuando ordenamos; tocamos y remiramos, pero volvemos a guardar sin siquiera sentir
o pretender que de todo esto salga un intento.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Miro todo, lentamente y
perdiendo minutos, pensando en lo ya pensado y archivado en mi penosa memoria,
creyendo que hoy es el día en que al fin construiré mi propio imperio de fama y
sabiendo que al final todo quedará donde estaba y mi minuto de gloria
finalizara en el momento que la llave cierre el cajón de mi desastre.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Siempre soñé con príncipes
azules que se sentaran a mi lado para dictarme esos poemas que transcurren en
épocas irreales, cantatas seculares o sátiras que cautivaran a mis lectores.
Una vez transcritas en mis papeles, el príncipe azul se convertiría en mi fiel
amigo que me acompañara en cientos de caminos diferentes que nos trazan a los
artistas.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Mi insomnio está poblado de
pensamientos de culpabilidad. Me contengo todo lo que puedo pero desayuno a
diario con las ideas que siembro y nunca nacen por falta de riego.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Un día de primavera, quizás de
los más nublados amenazando tormenta, saqué del cajón todas las menudencias que
había acumulado todo este tiempo. Releí y toqué, llegué a oler y te mandé un
mensaje. Sin esperar que me contestaras, y habiendo pensado que las fantasías
vienen antes que las realidades, me dediqué toda la mañana y parte de la tarde
a escribir sobre nosotros y lo que podría dar de sí nuestro encuentro.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Al terminar, al releer y
sonreír por el trabajo terminado, vi que tu respuesta había llegado.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Me acerqué a tu casa y créeme
que ninguno de los dos detectamos si había habido tormenta o era nuestro
encuentro tan deseado al poner en práctica todo lo olvidado en un cajón cerrado
con llave.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">©</span>Mario M. Relaño</p><br /><p></p>Hisaehttp://www.blogger.com/profile/07155432519714002471noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7893779316362221133.post-47233747971615799052022-04-03T17:43:00.004+01:002022-04-03T17:43:50.018+01:00Reescribir la historia<p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOqMSVfyj05f_K0X7yo_Q3R8cLAFo5WDnE9r-VnZjlDbr9FzNaG_mpaUc5dOkER4TVlAPUsoBQcbF1vyYcAwf30NQ97-nUfJ5jJOGe9rfq61GRYe0kNPJUgR-MhzVXomGs4X_3SdBtcNmWbf84IyUU28qxJAkRLH2BF3dzVQW_HVspSSZQ-3GFCiMziw/s600/8ESCRIBIR,photo01.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="471" data-original-width="600" height="251" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOqMSVfyj05f_K0X7yo_Q3R8cLAFo5WDnE9r-VnZjlDbr9FzNaG_mpaUc5dOkER4TVlAPUsoBQcbF1vyYcAwf30NQ97-nUfJ5jJOGe9rfq61GRYe0kNPJUgR-MhzVXomGs4X_3SdBtcNmWbf84IyUU28qxJAkRLH2BF3dzVQW_HVspSSZQ-3GFCiMziw/s320/8ESCRIBIR,photo01.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Niña escribiendo: El jilguero mascota, Henriette Browne</span></td></tr></tbody></table></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">De una hoja en blanco salió tu
recuerdo y en él me recreo.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Eres, de hecho, evocación,
casi tan real como tenerte nuevamente, y tan lejano como algo ya perdido.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Supimos escribir un bonito
final al cuento, pero es de esos finales desordenados que no basta con leerlo
una vez para entenderlo, si no juntar nuevamente cada una de las páginas y organizarlo
de nuevo.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Es un cuento extraño, escrito
con cariño, pero quizás sin la experiencia del escritor experto. Por eso,
habría que redactarlo de nuevo.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Te propongo sentarnos, cada
uno con su página, leerlo despacio, muy lentamente y ordenar las ideas. Te sugiero
corregir las partes del cuento que menos nos gusten, cambiarlas por nuevas
historias, hechos, nuevas escenas.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Deberíamos ser capaces de
reescribir una historia que no sea para archivar por siempre, si no que sea usada
como manual de cabecera.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Si declinas la oferta, seguiré
con tu recuerdo, recreándome en la hoja en blanco porque será el cuento nunca
escrito, pero será también nuestro cuento.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><br /><p></p>Hisaehttp://www.blogger.com/profile/07155432519714002471noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7893779316362221133.post-70903578920015313122022-03-06T16:54:00.001+00:002022-03-06T16:55:29.924+00:00El cuento sin páginas<p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjn-yQK2lWAMjl3EcXmw3V0mcjaXT11huZRebjQZzxOak-TxX3FvPgpzx_sV84mXzTIZVhAsgmYFlZd2yh8vsO8yDhnzh-5ZfM7O6rIXNcs61nw2UTsEZ1JPds3-KAooVInB4MaSlwqjIcIjqC2ZFBDKApy412MoGfN7MDAu-EKcdPoOxY6LseqeAr5RQ=s600" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="475" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjn-yQK2lWAMjl3EcXmw3V0mcjaXT11huZRebjQZzxOak-TxX3FvPgpzx_sV84mXzTIZVhAsgmYFlZd2yh8vsO8yDhnzh-5ZfM7O6rIXNcs61nw2UTsEZ1JPds3-KAooVInB4MaSlwqjIcIjqC2ZFBDKApy412MoGfN7MDAu-EKcdPoOxY6LseqeAr5RQ=w253-h320" title="Con la ayuda de sus libros llegó a lo más alto, Mónica de Silva" width="253" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Con la ayuda de sus libros llegó a lo más alto, Mónica de Silva</span></td></tr></tbody></table></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Tu historia comienza aquella
mañana de sábado cargada de dudas entre sí esperarme o huir, entre pensar que
no me atrevería o que hacer si acaso era capaz de atreverme.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Mi historia comienza mucho
antes, cuando constantemente te suplicaba que pusieras texto a nuestro
maravilloso cuento de “era sé una vez que…”</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Las historias se juntan en una
sola en la trasera de una antigua ermita donde tú mirándome y yo
reconociéndote, nos damos cuenta que las letras saldrían solas y que de ellas podría
salir el cuento más bonito del mundo.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Pero en todo cuento hay malos
y buenos, ogros, brujas y peligros, en definitiva, piedras que habrá que ir
apartando del camino para llegar finalmente a comer perdices y ser muy felices.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Todo fue bien. Caminamos, nos
hablamos, nos contamos y en ocasiones los roces eran demasiado intencionados
como para pensar que aquello era un error. No lo era, no lo sería si ninguno de
los dos estaba<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>dispuesto a pensarlo.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">El sol calentaba, el ambiente
ardía hasta doler. Así estábamos hasta que el sonido inoportuno del teléfono
nos indicaba que el capítulo primero del cuento terminaba.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><br /></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Pasando páginas e
ilustraciones, llegamos al capítulo segundo, donde la historia se centra en un
bonito parque arbolado, viendo llegar a niños recién salidos del colegio,
padres que les acompañan, deportistas que queman grasas y refuerzan sus
músculos e incluso alguna señora perdida, dando vueltas constantes alrededor de
la farola.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Mientras, nosotros, charlamos
y nos reímos a la entrada de ese parque, juntando las manos como si de novios
se tratara.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><br /></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">El viento hace que las páginas
salten de dos en dos, demasiado deprisa, algunas veces muchas juntas,
perdiéndonos parte del cuento, hasta parar en el último capítulo donde los dos
nos encontramos en un camino solitario bajo la lluvia buscando un lugar donde
resguardarnos. Divisamos un arbusto, en principio tupido e inaccesible, pero
cortando viejas ramas secas conseguimos cobijarnos debajo mientras miramos la
lluvia ya cada vez más débil.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">El silencio nos envuelve, roto
sólo alguna ráfaga de viento. Algo ha pasado entre nosotros que no percibo. Se
intuye el final de una historia que nunca debió comenzar.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">El regreso hacia casa se
desarrolla entre risas pero sabiendo que serán las últimas.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Un simple adiós da por
terminado el día.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><br /></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Al cuento le faltan las
últimas páginas. No sé si alguien las rompió o quizás es que nunca se
escribieron. Fuera como fuese, se intuye que nada importante habría escrito en
ellas. Es fácil dejarlo en la estantería y coger una novela. Esta vez será del
lejano oeste.</p><br /><p></p><div><br /></div>Hisaehttp://www.blogger.com/profile/07155432519714002471noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7893779316362221133.post-8461660456583904262021-06-14T12:37:00.005+01:002021-06-14T12:37:57.877+01:00Paz o Guerra<p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj17UZzPc8lsCpMiLqV46qJn6OUZabENNrGIgZYhBv7F1lJ0SbwhkTmQFotUrArQ5ddE_lGC_TZs73763pGcZX3XhB9xLT_i5Ocj7AiTTtaiiuSod-YPsYTSHnniGfxqfHituT2gLhFwq_x/s770/Portinari-gde.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="420" data-original-width="770" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj17UZzPc8lsCpMiLqV46qJn6OUZabENNrGIgZYhBv7F1lJ0SbwhkTmQFotUrArQ5ddE_lGC_TZs73763pGcZX3XhB9xLT_i5Ocj7AiTTtaiiuSod-YPsYTSHnniGfxqfHituT2gLhFwq_x/s320/Portinari-gde.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><h2><span style="font-weight: normal;"><span style="font-size: x-small;">Guerra y Paz, Cándido Portinari</span></span></h2></td></tr></tbody></table><br /> <span style="text-align: justify;">Era paz o guerra. O al menos
así lo entendía él hasta que descubrió la palabra y el razonamiento.</span></p><p><span style="text-align: justify;"><br /></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">No era más o menos, ni más ni
menos. Era lo justo y así se lo hicieron ver cuando finalmente se digno a
escuchar y no caminar en la vida como un individuo solitario que daba palos de
ciego y oscurecía el lugar por donde pasaba/pisaba.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Alguien le sugirió la
existencia de un intercambio de esas palabras descubiertas y, aunque estas no
fueran del color que él amaba, podría acoplarlas a al texto para enriquecer su
pensamiento y fomentar la concordia.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Fue al entenderlo cuando decidió
enterrar el arma ya usada y conseguir levantar la vista del suelo. El mundo le
resultó entonces más hermoso.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Todos vivieron mejor. Él.
Nosotros.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US;"><div><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US;"><br /></span></div>©</span><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US;">Mario
M. Relaño </span>Hisaehttp://www.blogger.com/profile/07155432519714002471noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7893779316362221133.post-40071356206166112882021-04-04T18:05:00.001+01:002021-04-04T18:05:44.337+01:00Ella no me lee<p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjfn6OBCXEqW3cBFrZ7AWFZrh6V-3V9KyPFf9t55S1LMTZIMLhYbJQamclmVd61NOOm5XMricl0Qca86Aapnufnqbc6LeRV5k2n6vhQJfsbKJnsdGJfGXU1t0RdxTuDNerVeLtDkrROQgJ/s400/alexandr-deineka-muchacha-con-un-libro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="370" data-original-width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjfn6OBCXEqW3cBFrZ7AWFZrh6V-3V9KyPFf9t55S1LMTZIMLhYbJQamclmVd61NOOm5XMricl0Qca86Aapnufnqbc6LeRV5k2n6vhQJfsbKJnsdGJfGXU1t0RdxTuDNerVeLtDkrROQgJ/s320/alexandr-deineka-muchacha-con-un-libro.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Muchacha con un libro, Alexandr Deineka</span></td></tr></tbody></table><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Ella no me lee. Y me lo dice
así, tan normal y segura de sí misma, como quien saluda por la mañana, sin
percibir el dolor que refleja mi cara cuando me lo dice. Ella no me lee. No
culpo que mis letras sólo sean pequeños dibujos para algunos ojos, e incluso no
sean interesantes, pero ella es mi mejor amiga. Y no me lee.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Yo, aficionado a las letras
desde que mi madre me paría entre aquellas paredes azulejadas de hospital,
donde recuerdo había un poster con la foto de una enfermera que decía SILENCIO,
que incluso mi primera palabra en
pronunciar fue lápiz ante la mirada atónita de mis progenitores, y que escribo
incluso en el papel higiénico cuando me resguardo en mi intimidad, y ella, mi
mejor amiga, no me lee.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Recuerdo aquella vez que de
las teclas que sus dedos movían salió un corto relato y fue publicado en un
libro de tirada local. Yo corrí a conseguirlo y a devorarlo como si de un
testamento a mi favor se tratara. Yo, su fiel amigo, lo leí y releí porque,
entre otras cosas, era suyo.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Hoy mis letras ella no las
lee. No crees con ello un problema –me cuentan. ¿Acaso no te diste cuenta que
tu amiga es ciega?</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Es cierto que mi amiga y yo
llevábamos años sin vernos y sin hablarnos. Alguna carta yo le mandé al
principio, pero ella nunca me debió de contestar.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Hoy la miro bella, muy bella,
pero ella no me ve. Nunca me contó a que se debió su ceguera.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Quizás ya no es mi mejor
amiga.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p>
<span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">©Hisae</span></p>Hisaehttp://www.blogger.com/profile/07155432519714002471noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7893779316362221133.post-5660839961971080522021-03-26T11:42:00.000+00:002021-03-26T11:42:08.318+00:00Bacanal<p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjumW3dAk2w9ZqBf1oMQQlx0yM5g5D0sVyZm3eE8KxB4yOa8XVgMjU-ZImbQS92vAyNF07GdqchypIvM8R3p6_lX5hFSDWek0MP6hX9CQdnLexIT8mOVnG-wIg9pl7XSj195K-qyy4sxlnc/s1200/1979.20-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="691" data-original-width="1200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjumW3dAk2w9ZqBf1oMQQlx0yM5g5D0sVyZm3eE8KxB4yOa8XVgMjU-ZImbQS92vAyNF07GdqchypIvM8R3p6_lX5hFSDWek0MP6hX9CQdnLexIT8mOVnG-wIg9pl7XSj195K-qyy4sxlnc/s320/1979.20-2.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Bacanal, de Giulio Carpioni</span></td></tr></tbody></table></p><p class="MsoNoSpacing">Estaba solo, </p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">esperando a no sé quién o a qué, </p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">pero seguía aquí sin marcharme, solo, esperando.</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">La muerte no llamaba.</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">Si es cierto que los pájaros se escuchaban de fondo</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">y que al viento le dio por soplar,</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">no sé si preludio de algo bueno. </p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">Dos serían multitud,</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">aunque en mi sueños las bacanales en honor al dios
desconocido Baco</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">eran de muchos,</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">quizás decenas.</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">Mi dios Baco era sin alcohol, la edad no me lo permitía,</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">y las mujeres eran hombres travestidos</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">de nobles de la Edad Media, con calzas y túnicas </p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">y calzoncillos que lavaban con asiduidad.</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">Pero eso sólo era mi sueño;</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">mientras</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">yo seguía solo, esperando a no sé quién o a qué,</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">rodeado del gorjeo de los pájaros.</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">Solo,</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">como si el viento no me hubiera visto</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">y en su arrastre me quisiera llevar lejos.</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">Sólo,</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">porque mi edad equivalía a soledad,</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">y mi destino era morir solo,</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">en una cama que no era la mía,</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">si acaso la muerte me llamaba.</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt;">©Hisae</span></p>Hisaehttp://www.blogger.com/profile/07155432519714002471noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7893779316362221133.post-33567874879745197182021-03-18T12:20:00.005+00:002021-03-18T12:20:52.957+00:00La noticia<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEja7Ip3VhajQFqLtuYPky2TZWI2uuqWiBj9Z3r00S7YV7dMCJVugI9Yk_YaKPPccNWQ9bHAdHb-6ITV7BX31pBFgRZMmqBuzmmVxGiM1PNAXCh1kqhOfeJPTlyTaZDcJVuPtOEWHGRgSUCv/s320/Van-Meegeren-Woman-Reading-Music1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="320" data-original-width="272" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEja7Ip3VhajQFqLtuYPky2TZWI2uuqWiBj9Z3r00S7YV7dMCJVugI9Yk_YaKPPccNWQ9bHAdHb-6ITV7BX31pBFgRZMmqBuzmmVxGiM1PNAXCh1kqhOfeJPTlyTaZDcJVuPtOEWHGRgSUCv/s0/Van-Meegeren-Woman-Reading-Music1.jpg" /></a></div><br /> <span style="text-align: justify;">Permanecía de pie tal y como se
encontraba cuando él empezó con su verborrea.</span><p></p><p><span style="text-align: justify;"><br /></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">No hizo mención de sentarse,
ni siquiera de estremecerse, a pesar de que le confirmó lo que ella llevaba
tanto tiempo sospechando. Le miraba directamente a los ojos, no pestañeó en
ningún momento.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Cuando terminó el fastidioso
anuncio, el silencio impregnó la habitación. Sólo se escuchaba el quejido de un
gato maullando que debía estar en celo, pues la ventana seguía abierta desde la
mañana.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Ella dio unos pasos, cerró la
ventana para no escuchar al fastidioso minino y dirigiéndose hasta el fregadero abrió el grifo para continuar fregando los
pocos platos que había del desayuno.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Él, desconcertado por su
silencio, le preguntó qué opinaba. Ella no opinaba, le dijo.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Abrió la puerta con mención de
marcharse, pero ella se acercó por la espalda agarrándole el cinturón del
pantalón. Al girarse sobresaltado, le clavó un cuchillo de cocina en la
barriga, una, dos, tres veces... Él permanecía con los ojos muy abiertos y,
cuando al fin un hilo de sangre salió por la comisura de sus labios, cayó al
suelo en medio de un gran charco rojo.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Ella, se lavó las manos y
siguió fregando.</p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><br /></o:p></p>
<span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US;">©</span><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US;">Hisae</span>Hisaehttp://www.blogger.com/profile/07155432519714002471noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7893779316362221133.post-10286183108232030612021-01-31T17:48:00.004+00:002021-01-31T17:48:58.735+00:00La adolescente<p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjj8_0qREqc_NN-5Zd3vTQAM-nVmC_2LPCTb-QjfF6QhP1-mX5LYe8FBfCqfWC-Gc7P3zdsF2qKJI5G2nlkUoyeh32W7SCaWTXTSmTwuaAlrnRmXUs7HBsFu2jbAHmw-CJR4PyRNVdvs8W/s854/24.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="854" data-original-width="699" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjj8_0qREqc_NN-5Zd3vTQAM-nVmC_2LPCTb-QjfF6QhP1-mX5LYe8FBfCqfWC-Gc7P3zdsF2qKJI5G2nlkUoyeh32W7SCaWTXTSmTwuaAlrnRmXUs7HBsFu2jbAHmw-CJR4PyRNVdvs8W/s320/24.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">La bella Betty, Albert Lynch</span></td></tr></tbody></table></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Igual podía ser con las primeras
luces de la mañana que con las últimas del día. Ambas eran sus preferidas. No
sólo por el color del cielo, entre rosas y naranjas, sino también por el
silencio que envolvía todo con el nacimiento o la muerte del día. Ella, una
chica demasiado joven con un embarazo que no se intuía, paseaba descalza por la
trasera de su casa. Él, que se enamoró de ella tan sólo con ver como sus pasos
le recordaban a un ángel, la observaba cada día, excepto los miércoles que
tenía que acompañar a su hijo menor a clases de piano. Cuando la miraba, se
convertía en sonámbulo por unas horas. Ella, canturreando, se hacía círculos en
su barriga imaginando que aún estaba escribiendo en la pizarra de la clase.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Un día, mientras paseaba, gritó y
se arrodilló en el suelo con la cabeza gacha, rozando su flequillo la hierba
tierna. Él se sobresaltó y corrió desde el otro lado hacia donde la chica se
encontraba. Llorando, no levantó la cabeza en ningún momento; un hilillo fino
de sangre le corría por la pierna. Él no entendió nada, aún así la abrazó. Ella
se dejó hacer. No hablaron. Hay palabras que no necesitan ser dichas.</p><p><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><br /></span></p><p>
<span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">©Hisae</span></p>Hisaehttp://www.blogger.com/profile/07155432519714002471noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7893779316362221133.post-66388649554822397032021-01-27T12:49:00.002+00:002021-01-27T12:49:37.622+00:00El último aliento<p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiV4jXNvdHhVCEsksvoo0rHp2UcF856lECdQESGT-axjdt05-VFjK1fIct2ahcacCfFYpxdOf9o1_TXe8N3GonNJopdGHl-kmGwfHiuvsl7IQfe18W7QNOyBnk0Ez6353DOBJw5lRFK_lGE/s1029/800px-Jacques-Louis_David_-_Marat_assassinated_-_Google_Art_Project_2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1029" data-original-width="799" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiV4jXNvdHhVCEsksvoo0rHp2UcF856lECdQESGT-axjdt05-VFjK1fIct2ahcacCfFYpxdOf9o1_TXe8N3GonNJopdGHl-kmGwfHiuvsl7IQfe18W7QNOyBnk0Ez6353DOBJw5lRFK_lGE/s320/800px-Jacques-Louis_David_-_Marat_assassinated_-_Google_Art_Project_2.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">La muerte de Marat , Jacques-Louis David</span></td></tr></tbody></table></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Nada cambia, realmente. Todo
continua igual a pesar de que el tiempo siga corriendo en contra de uno y veamos la negra meta ya muy cerca.
Nada cambia, y lo sabes. Y nada cambiará cuando tú ya no estés y los billetes
de diferentes colores sigan moviéndose de mano en mano, sin saberse que tus
huellas quedaron marcadas en alguno de ellos para siempre. Porque tú también
fuiste mercader que cambiaba placeres por dinero y que más tarde gastabas ese
dinero por placeres. <i>En eso consiste la
vida</i> -me comentabas entonces. Y sólo cuando el deseo consiguió abrir mi
caja fuerte fue cuando entendí tus palabras. </p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Desde entonces nos hicimos
inseparables, aunque tú siempre fuiste jefe o acaso hermano mayor, el que me
instruía y me aconsejaba e incluso me defendiste en aquella noche cuando el
humo del local me cegó los ojos. Yo no bebía, sólo observaba. Pero alguien
interpretó mi mirada erróneamente. Nunca hablamos de aquello, aunque estoy casi
seguro que no terminaste de creerme y me reprochabas tener dos ojos en lugar de
ser ciego.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Nada cambia ni cambiará para
el resto. Sólo yo extrañaré tu sombra que me acompañó a cada paso y los roces
de manos cuando en el cuarto que compartimos contábamos las ganancias. El
resto, los cuerpos que dejaste en la orilla y los que aún vivos continuaron,
jamás volverán a pensar en ti. Porque tú eras para ti mismo, pero nada para el
resto.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Sentado al borde de tu cama
escucho como tu respiración es intensa a la par que lenta. Más lenta según gira
el segundero sus ciento ochenta grados. Algún suspiro escapa por tu boca y yo
acerco mi oído mientras miro moverse tus labios, por si acaso me das las
últimas instrucciones o quizás me confiesas lo que siempre callaste. Pero tengo
miedo que llegue tu último aliento y no llegues a pronunciar mi nombre. Tengo
miedo a que te vayas y que me dejes solo. Tengo pavor a no saber cómo malgastar
lo que escondes y como hacer que mi deseo regrese si acaso con el llanto lo
pierdo. Tengo miedo y es por ello que te dejo solo. No quiero estar presente
cuando todo termine. Al menos me iré con mi propia certeza de tu inmortalidad.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><br /></o:p></p><p>
<span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US;">©Hisae</span></p>Hisaehttp://www.blogger.com/profile/07155432519714002471noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7893779316362221133.post-57183982121364351402021-01-11T17:37:00.003+00:002021-01-11T17:37:32.414+00:00Filomena<p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXhq5hlACVANCFiGu5EmZ7IR7bkuGt34JVpUscwq3RNK9QzF8Mg-Ziq2-zsIgLeovh4hoF9a1CmTPqNf3v2E4rfU8cUgrpViWBM0qmc61kprE26HKkmlKpLf8RynFTGw2FRbCLo2LDQhNK/s1260/ap1812.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1260" data-original-width="1000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXhq5hlACVANCFiGu5EmZ7IR7bkuGt34JVpUscwq3RNK9QzF8Mg-Ziq2-zsIgLeovh4hoF9a1CmTPqNf3v2E4rfU8cUgrpViWBM0qmc61kprE26HKkmlKpLf8RynFTGw2FRbCLo2LDQhNK/s320/ap1812.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Filomena Carrizosa Sarmiento - Anónimo</span></td></tr></tbody></table></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Ella era enorme y ocupada cada
todo el sitio de nuestra pequeña cama. Afortunadamente, mi tamaño se acoplaba bien
entre los pliegues de su barriga y las piernas y podía dormir toda la noche
caliente y sin moverme. Comía como si fueran a terminarse las viandas para
siempre –de hecho era su única ocupación- y aunque yo le animaba para ir a
pasear juntos por la orilla del río, ella me ignoraba como si no me escuchara o
tal vez existiera.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Una noche Filomena se sintió
indispuesta. Se acostó antes de costumbre y yo, muy preocupado por ella, llamé
al médico del pueblo, el cual apenas tardó en llegar lo que se tarda en
pedalear ciento ochenta grados por veinte veces – eso me lo dijo el propio Don
Anselmo. Después de palpar su vientre en reiteradas ocasiones y observarla haciendo
gestos extraños con la boca, comentó que la pobre Filomena estaba tan hinchada
que, o vomitaba inmediatamente o estallaría como cuando pinchas un globo. </p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Y así
fue lo que pasó. Aún no había terminado Don Anselmo sus palabras, cuando de repente
Filomena estalló. Toda ella –o mejor, todo su
interior- voló por los aires. Nunca más se supo de Don Anselmo que en ese
momento estaba enfrente de la cama. Más tarde dijeron que habían encontrado un
cuerpo sepultado por un alud de nieve. La región quedó totalmente colapsada,
hablándose de la nevada del siglo, y nuestro pequeño pueblo estuvo incomunicado
durante más de ocho días. Los meteorólogos no entendían la llegada tan de
improviso de esta borrasca polar por el sur, cuando antes siempre eran las
calimas las que todo lo cubrían.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">El caso es que a tal fenómeno
le dieron el nombre de mi esposa, la pobre, mientras yo me quedé llorándole
hasta la primavera.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><br /></span></p><p>
<span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">©Hisae</span></p>Hisaehttp://www.blogger.com/profile/07155432519714002471noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7893779316362221133.post-62110986046992358372020-12-27T17:39:00.000+00:002020-12-27T17:39:03.469+00:00Las tardes de Juan<p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiv9Du6jZ7jnDwI7hG2iEFW3I0RqMHwe0Umc73Znb08uLZaN7Tg5vFxJO4eRWIeJ6fAifR5Vfw9o4wWHX1nBe8V-bI3eObqe9wNNF2eJI4eBzy67ltBVtJAwPcilxIpOfMLIhh0jhivm6mv/s800/edward-hopper-pintor-01.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="666" data-original-width="800" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiv9Du6jZ7jnDwI7hG2iEFW3I0RqMHwe0Umc73Znb08uLZaN7Tg5vFxJO4eRWIeJ6fAifR5Vfw9o4wWHX1nBe8V-bI3eObqe9wNNF2eJI4eBzy67ltBVtJAwPcilxIpOfMLIhh0jhivm6mv/s320/edward-hopper-pintor-01.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Four Lane Road, Edward Hopper</span></td></tr></tbody></table></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">A Juan no le acompaña la soledad.
Cecilia permanece a su lado, a pesar de que los domingos le ven caminar por el
camposanto con tres rosas y un manojo de flores silvestres. Pero continúan
juntos como él le prometió no hacía mucho, ya ella muy debilitada, sin apenas
fuerza para mirarle. No, nunca la dejaría y él le seguiría contando a qué
dedica todo su día, como le fue la pesca, qué comió y si los nietos pasaron por
el campo a verle. Y es en ese paseo de tarde, cuando ya cansadas sus piernas,
se sienta siempre en el mismo banco y mira de lejos al mar, con la mirada
perdida y fumando sin apenas echar humo. A partir de ese momento, él habla con
Cecilia y le cuenta. Y ambos pasan así la tarde, entre el murmullo de los que
pasan y la brisa que corre en este cementerio cerca del mar.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p><br /></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Juan siempre fue un romántico.
Conocía a Cecilia desde siempre; ya de niños fueron juntos a la única escuela
del pueblo. Con apenas catorce años, él la sorprendía casi a diario con flores
y por fin ella accedió a darle el SÍ a los diecisiete. Desde entonces, su vida
en común transcurrió tranquila, con su trabajo en la pesca, sacando adelante a
su único hijo, y dedicándose buenos ratos de cariño diario para que su
matrimonio permaneciera puro como el primer instante. Y es que Juan ¡quiso
tanto a su mujer!</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p><br /></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Cecilia era una señora de
carácter. Siempre le halagó que su marido apareciera por casa con flores sin
motivo alguno. Quizás ella nunca fue tan detallista con él. Pero eso Juan no lo
veía. Tan solo miraba el azul intenso de los ojos de su amada, que como él
decía, “me recuerda al mar que baña mi islita, el que moja mis pies manchados
de jable”.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p><br /></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Desgraciadamente, la vida no es
para siempre y un día Cecilia enfermó de gravedad. Juan pasó las largas noches
asido a su manita ya muy delgada, colocando paños mojados en su frente, y
mandándole besos volados para no despertarla.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p><br /></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Hoy Juan, como cada tarde, se
sienta en un banco, justo enfrente de la casona canaria. Se sienta y se masajea
sus piernas cansadas, enciende un cigarrillo, y en voz alta, le habla a
Cecilia.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p><br /></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">No, Juan no es un viejo loco.
Juan sigue queriendo que Cecilia viva a su lado. Juan, se pierde entre su
soledad y sus recuerdos.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p><br /></o:p></p><p>
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Hisae</span></p>Hisaehttp://www.blogger.com/profile/07155432519714002471noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7893779316362221133.post-16406052684756865772020-12-25T17:30:00.003+00:002020-12-26T16:27:11.138+00:00Mi pequeño cuento de Navidad<p> </p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBhqYr7XJZ5iY5XWTLJLgiI7PxcCp-x4Esl_qIv4MfpK_2RYai_yGy3clDzsR3cvGdZQuhT4aNF69me_WAxtjJdRyLw3CinrPmWZbOb0zaJaaIZgPk6p6AMcBPu55AsI-BRo-DypCKjNq1/s300/Natividad-300x300.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="300" data-original-width="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBhqYr7XJZ5iY5XWTLJLgiI7PxcCp-x4Esl_qIv4MfpK_2RYai_yGy3clDzsR3cvGdZQuhT4aNF69me_WAxtjJdRyLw3CinrPmWZbOb0zaJaaIZgPk6p6AMcBPu55AsI-BRo-DypCKjNq1/s0/Natividad-300x300.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: left;"><span face="Lato, sans-serif" style="font-size: x-small;"><span style="background-color: white;"> Anónimo novohispano. Escuela mejicana</span></span></td></tr></tbody></table><p></p><p>Las luces de Navidad en mi pueblo, son cada año más y más originales. Cuando sales de casa a las siete de la mañana para dirigirte a no sé donde puñetas voy a estas horas, ves las casas disfrazadas de carnaval, con decenas y decenas de luces multicolores, tapando ventanas, puertas y demás enseres que haya en la parte exterior de los hogares de mis conciudadanos. Cada vez hay menos papa noeles colgando de las terrazas, pero estos han sido sustituidos por otros objetos que no sé muy bien definirlos.</p><p><br /></p><p>Además, percibo una cierta competencia entre pueblos y ciudades para ver quien coloca el árbol luminoso de Navidad más gigante. Son tan altos, que incluso las cigüeñas que anidaban antaño en lo alto de los campanarios de las iglesias, lo hacen ahora en las estrellas de cinco puntas colocadas en los árboles navideños. ¡Pobres aves!</p><p><br /></p><p>La Navidad llena de luz y color las calles. Pero esto ya no es sinónimo de alegría. Este año debe de ser que las luces sustituyen a los abrazos.</p><p><br /></p><p>Yo, aunque el roscón de reyes no podré compartirlo, no dejaré de pensar en todos aquellos a quien quiero mientras miro las luces parpadear.</p><p><br /></p><p>¡Feliz Navidad!</p>Hisaehttp://www.blogger.com/profile/07155432519714002471noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7893779316362221133.post-21163220520730023702020-12-19T17:50:00.004+00:002020-12-19T17:50:44.646+00:00Cobardía<p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0bIgAaX1uK6pkc2xoDToVBA93kBXRekxDHS3F0ANrHxM-FxwV6ZuvL0v0yy_psU2kaLaLeX08vaKWSpP33YPMUe7-BxPAn9zUQ9wUNoDG_9IhsM9b5clsONCdObZTPjs388GOifLI1Ggj/s649/Art-%2540Jessica-Rimondi-_-.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="433" data-original-width="649" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0bIgAaX1uK6pkc2xoDToVBA93kBXRekxDHS3F0ANrHxM-FxwV6ZuvL0v0yy_psU2kaLaLeX08vaKWSpP33YPMUe7-BxPAn9zUQ9wUNoDG_9IhsM9b5clsONCdObZTPjs388GOifLI1Ggj/s320/Art-%2540Jessica-Rimondi-_-.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Jessica Romondi</span></td></tr></tbody></table></p><p class="MsoNoSpacing">¿Dónde están todos aquellos, pedigüeños,</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">que subían a lo alto de la torre como cuervos</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">y se asomaban en busca de su presa</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">para someterles a la tortura del robo de su alma?</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">¡Ay de aquellos violentos que,</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">a pesar de los tiempos que corrían,</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">intentaban saciarse con la sangre de los pobres,</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">a pesar de que estos habían nacido ya secos!</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">No quedarán en nuestro mundo perfecto</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">cuando nos hagamos con el poder y la fuerza,</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">cuando nos unamos en uno y dejemos de lamentarnos</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">de que violaron a nuestras mujeres y</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">nos quitaron el orgullo.</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">Pronto, muy pronto,</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">estos cuervos pedigüeños volarán lejos,</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">huyendo de nuestras tierras, libres al fin,</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">con el temor de ver nuestros puños en alto.</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">Pero eso será más tarde.</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">Mientras, seguiremos viéndolos subir al alto,</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">nos esconderemos con miedo</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing"> y les dejaremos que
nos absorban la vida.</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p>
<span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">©Hisae</span></p>Hisaehttp://www.blogger.com/profile/07155432519714002471noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7893779316362221133.post-68449084064421368632020-12-02T13:06:00.001+00:002020-12-02T13:06:25.950+00:00La ciega<p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYVVnNDWXyZGIeq1IJBIAEyXDveanXiKptG_GWHny9oGVxjtBWMX4q3BWQ15pSRkZnyfzFhRGM6XXSEKBSrEP4FwOlXOcCZjE8Ywy1Ls7PpR0ZBKwhCghPfed33ynCBUUSyDapK4A41FHN/s2048/NEQZ7U6HXFA2HM4J7OLHRCXSFI.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1366" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYVVnNDWXyZGIeq1IJBIAEyXDveanXiKptG_GWHny9oGVxjtBWMX4q3BWQ15pSRkZnyfzFhRGM6XXSEKBSrEP4FwOlXOcCZjE8Ywy1Ls7PpR0ZBKwhCghPfed33ynCBUUSyDapK4A41FHN/s320/NEQZ7U6HXFA2HM4J7OLHRCXSFI.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">La muchacha ciega, de John Everett Millais<br /></span></td></tr></tbody></table></p><p class="MsoNoSpacing">Le he visto la mirada. Dice que es ciega, pero no lo es.
Es mala.</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing">Cuando nadie la mira, suelta el bastón blanco y camina
con largas zancadas.</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing">Cuando te habla, su dulce vocecilla está envenenada. Todo
es <i style="mso-bidi-font-style: normal;">lovely</i>, dice. Pero sé que no lo
es.</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing">Es mala. Y me odia. Me odia desde el día que su hija
escupió y no recogí sus insultos. Me odia desde que sabe que sé que no es
ciega. Me odia porque me ama, pero jamás penetraré su cuerpo corrupto y feo. </p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing">Hoy aprendió una nueva palabra: "bonito"· Pero
es un feo vocablo cuando es ella quien lo pronuncia.</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing">Ella dice que es ciega, pero no lo es. Es mala.</p><br /><p></p>Hisaehttp://www.blogger.com/profile/07155432519714002471noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7893779316362221133.post-14421102672961244342020-11-22T18:02:00.002+00:002021-01-27T12:53:36.536+00:00<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW_GpZo3kzRluPDAUGn7j4Yiq3EgS_M7_4ONPwzvLkekUhyphenhyphenHEUNrnIbBo3sTLmhq9P8wvNgjNaGv77wI4zi4iwFhdcsFpWNfBJwasjBNIRL-IwqOjE-p2clL8MZG9xtnRdEt26mFNElN_3/s1181/article.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1181" data-original-width="1086" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW_GpZo3kzRluPDAUGn7j4Yiq3EgS_M7_4ONPwzvLkekUhyphenhyphenHEUNrnIbBo3sTLmhq9P8wvNgjNaGv77wI4zi4iwFhdcsFpWNfBJwasjBNIRL-IwqOjE-p2clL8MZG9xtnRdEt26mFNElN_3/s320/article.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Gabriel Morcillo Raya</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p><p class="MsoNoSpacing">De qué le sirvió
aquel saludo vacío y muerto en el mismo instante de darlo</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">si su voz sonó apagada y ni me miró a los ojos al darlo.</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">No mostraba alma, tan solo un cuerpo hueco,</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">y sus pasos eran lentos y ligeros, como una aprendiz de
bailarina</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">con mirada perdida entre las líneas y las hojas que
salpicaban el suelo.</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">No habló más tras ese saludo inapreciable.</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNoSpacing">La primera vez que lo vi fue una noche de sábado,</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">apoyado contra un escaparate estallado tras los últimos
tumultos.</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">Vestía una chupa de cuero negro,</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">miraba al cielo –si acaso es cierto que miraba-</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">y su calva se percibía increíblemente blanca mientras una
gran vena le cruzaba la sien.</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">Cuando percibió mis pasos, me miró.</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">Nuestros ojos se encontraron,</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">me hizo un micro gesto con la cabeza y le seguí.</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">Con gran agilidad preparó dos rayas en una superficie
lisa.</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">Yo esnifé primero. Él me acompañó.</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">Nos sentamos y permanecimos en silencio mucho tiempo,</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">quizás horas, con un momento donde asió mi mano.</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNoSpacing"><o:p><br /></o:p></p><p class="MsoNoSpacing">Cuando hoy estuve con él de nuevo</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">y recordé su imagen tal y como la vi aquella noche.</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">Esta vez, en aquel cuarto de mala muerte,</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">y después de esnifar el polvo que me ofreció,</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">se desnudó completamente y se tumbó con los ojos
abiertos.</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">Yo, sentado a su lado, le miré, le agarré la mano</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">y dormimos juntos.</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p>
<span face=""Calibri","sans-serif"" style="font-size: x-small; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">©Hisae 2020</span></p><p><span face="Calibri, sans-serif"><span style="font-size: 14.6667px;"><br /></span></span> </p>Hisaehttp://www.blogger.com/profile/07155432519714002471noreply@blogger.com1