Esa vida loca

Son calles estrechas y sucias
las que pisan mis desgastados zapatos,
semáforos con tres colores,
travesías de ciudades ruidosas
dañinas a mi cabeza y que no puede comprender;
son mujeres que lloran en silencio
ese amor un día amado,
hoy odiado,
lágrimas silenciosas,
cambiando ese marido tantos besos
por unos golpes infundados.
Son asesinos los que antes llamábamos pijos,
demente que previamente era amigo;
son obispos que hoy duermen con niños,
cuando la madre piensa
que elevan en misa sus amenes.
Son tristezas en vidas que lo tienen todo,
sonrisas en miradas llenas de hambre,
agua donde antes hubo tierra
y tierra donde acaso nació el mar.
Son teléfonos que ya no suenan a deshoras
en casas con ansias de conversar,
son maridos con tres mujeres
y mujeres que sólo sueñan con amar.
Son dos padres que olvidan a destiempo,
y no recuerdan su vida hacia atrás,
hijos que tienen más hijos,
abuelos que ni conocen ni verán.
Tienen depresiones en países ricos
cuando el pobre sólo busca algo que beber,
son almendros que florecen en febrero,
cáncer diagnosticado por arriesgarte a nacer.

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El niño de la cara sucia

Leo está huyendo, busca la soledad y el no tener que dar explicaciones. La muerte de su pareja le acompaña a cada instante. Necesita de esa soledad para calmar su angustia. Escapa de Milán para recorrer Europa. Decide instalarse una temporada en Inglaterra. Lo que ve, lo que descubre en este viaje con los inmigrantes, no es de su gusto.

“(…) ¿Qué le está haciendo este viejo, decrépito continente al Tercer Mundo? ¿Este pueblo de piratas y beodos pendencieros a sus ex colonias, a sus ex súbditos, a quienes ha doblegado con el látigo y la violencia tras haberlos despojado y explotado? ¿Con qué hipocresía el europeo impone reglas y comportamientos, como si los valores fuesen todavía de Occidente cuando, en cambio, todo demuestra lo contrario? ¿Cuál es la razón por la que, de todos los rincones del mundo, los más desgraciados, los más pobres, los parias de la historia, las avalanchas de pordioseros, las hordas de muertos de hambre y de mendigos invaden ciudades, teniendo incluso que parecer, para integrarse, educados, gente de bien, hipócritas, como la totalidad de la clase media europea? ¿Cómo no sentir una inmensa, profunda, íntima vergüenza al ver los ojos de aquel chico indio…?”

Párrafo extraído del libro “Habitaciones separadas” de Pier Vittorio Tondelli.

Me duelen tus ojos, niño pobre,
me sarna tu cara sucia.
Me pesa el aire viciado del cubículo
donde mugriento descansa tu colchón.
No soñó tu padre viejo,
el negro que llamamos,
ese techo darte
cuando huyó del Sudán.
Me duelen tus ojos, hermano niño,
por ser yo la vieja y enferma Europa.
¿Qué más puedo darte
si ya pisas mi tierra?

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Apenas instantes

Nubes que ya no son nubes
sino tan sólo ilusiones,
delirios que volaron
cuando dejaste esos momentos
encima de mi almohada aún caliente.
Ya no quedan más suspiros
que la agonía del pájaro herido
cuando cayó de aquel árbol
donde creamos el refugio de unas travesuras.
Y hoy termino viendo luces en farolas
ya apagadas,
visiones de unos ojos que me miran
mientras duermo recostado en la noche.
Ahora pienso
si acaso estuviste o te soñé,
si la ceniza era de tu cigarrillo
o fumé a solas los instantes que hoy recuerdo.

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Boceto para una historia

La mesa arrimada
a una ventana abierta.
Las cortinas, casi transparentes,
son movidas por el viento.

Dos copas llenas
preparadas para un brindis.
No hay nadie
y la noche está oscura.
¿Dije que la noche está oscura?
La noche es absolutamente tenebrosa.
En el exterior,
hay un pájaro muerto en el quicio de la ventana.

Él está sentado en las rocas.
Mira y no ve.
La silueta del faro
le recuerda lo que fue y ya no es.

Las copas nunca fueron juntadas,
no hubo buenos deseos.
Una de ellas,
permanece intacta toda la noche.
La caída de la otra copa por el viento,
mojó al pájaro muerto.

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No dejes que la luz del faro se apague

Ejecutor afanado en supervivencia,
dichoso de la palabra que cayó junto a ti
sin lastimar,
austero camelo para permanecer en tu sombra
hado de brindis en noches sin lunas,
casualidad el verte,
después permanecer,
y hoy
quieres que la luz del faro se apague
sin discutir.

Vociferar mis deseos no sirve a oscuras,
acrobacias para tenerte,
beato me has de ver,
repleto de horas sin sueño para darte,
brotes de certezas
de camas aún no usadas,
calado de historias aún por contar.

Me invade la pena si escapas de pronto,
amancebada espina.
Oteo de lejos el faro,
su luz tenue,
apenas viva;
no dejes por favor
que la luz del faro se extinga.

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La Carta (2)

Querida ausencia.

Acaso llegó el miércoles. No lo sé. No sé si es primavera, otoño o invierno. Da igual, ¿acaso es importante?
Estoy aquí sentado igual que podría estarlo en otro momento, sin importar la hora o el día, si estoy vestido o desnudo... quizás imaginando un cigarrillo humeante en un cenicero o una barba de cuatro días...
Eso no es importante.
Lo importante es tener algo que transmitir.
Pero, ¿y si acaso ni eso uno tiene?Tengo muchas ganas de escribirte, de contarte, pero no hay nada nuevo en esta vida que deseo vivir intensamente para hoy narrarte.
Al menos sabrás, cuando recibas esto, que aún respiro, que mis dedos aún tienen movilidad y que ahora, estaba pensando en ti.¿No crees que todo eso ya es mucho? No tener nada nuevo que decirte, pero pensar en ti...
¡Me gustaría tanto que pensaran en mí!

Quiero mirar por la ventana para saber si hay sol,... sol, lluvia, nieve o acaso un pájaro posado en la rama del árbol más cercano. Pero no miro a la ventana, tan sólo a las letras estúpidas que ahora van naciendo pero no cuentan nada.

Estás segura, que cuando termine de escribirte, dejaré de pensar en ti. Eso es lo que tú crees. Pero, yo no tengo la respuesta. Supongo que deberás esperar a tener nuevamente noticias mías para saberlo. Entonces ambos lo sabremos.
Mientras, no dejes de sonreír cuando leas esto del loco de tu amigo, porque en cada instante que duró este instante, si acaso sólo fue un instante, pensé en ti.
Por eso, sé que te quiero.

Un beso. O dos...

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Cuando dudas si llamar a esto amor

Son instantes fugaces los que sientes, amigo,
donde el amor es acaso lujuria
y donde ella te clama.
Son llamadas que escuchas pero no existen,
que tú inventas,
esas que enamoran los momentos que le vives
y revives,
en peligros que conoces
pero ocultos quedan por el anhelo.
Son escenas de deseos que deseas,
de amores que amenazas con amar,
temiendo una vida que conoces,
y es por ello que no dudas
en besar labios prohibidos,
aunque sólo sea por el placer de ese momento,
el que ella pueda dar.

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Apaga la luz y vámonos

Y ahora, ¿cómo callo el rumor de tus palabras
que atormentan esta confusa cabeza?
¿Cómo oculto esas sombras
que dejaste dibujadas en cada esquina de mi vida?

Y dime, ¿acaso piensas que no siento ni padezco?
Al menos, dame aire que me ahogo,
o dame besos que taponen la herida sangrante
que quedó en la despedida,
cuando abandonaste precipitadamente la cama
que antes nuestros cuerpos habían calentado.

Y dime, ¿eres tú quien aún me llama
cuando busco el silencio de la pérdida?

Y dime ¿qué buscaste entre mis piernas?

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