Es de seda fina, color ceniza,
un nudo que aprieta deshecho,
donde se escurre entre pliegues,
demacrada.
Toda ella es una lágrima,
un sinónimo de tristeza,
que muere en pena
en un armario olvidada,
de color ceniza,
la corbata.
Despertó y todo había sido un sueño.
No existían esos pasadizos que mecían sus pies (balancear cual cuna) cada vez que se disponía a caminar. Y los vientos, no eran tales. La lluvia había dejado de empapar hacía tiempo su rostro.
Despertó sin saber en ese instante, que los sueños también dolían.
No tomó su mano como si le fallasen las fuerzas, ni conspiró contra el mundo por sus desgracias. Las risas confundidas con gritos, dejaron de atronar en sus ya dañados oídos, mientras se inspiraba en crean las letras que le mantuvieran a su lado.
Despertó sabiendo que le había enseñado placidamente a morir.
Mis alegrías y esperanzas se han manifestado siempre en forma de verso, mis verdaderas emociones han quedado ocultas. He luchado por ello. Desde el principio de este absurdo momento, sorbí mis lágrimas para que no llegaran a nacer, y hoy descubro, que olvidé llorar. Algo se anuda dentro de mí, me oprime y sé que son los lamentos que enraizaron en un interior sin abertura. Hoy quiero pero no puedo, sé pero ellas andan perdidas. Y mientras, me ahogo.
Cada uno de nosotros tiene las mismas vivencias, de desigual manera. El existir no es más que una ruleta. Nada está improvisado. Yo sé que esto mismo lo vivieron unos y lo vivirán otros. Hoy conjugo el verbo en presente.
Mis emociones comienzan en cada letra que tildo, nunca he desfallecido y he memorizado cada una de mis ilusiones. Pero con ello no he apelado tu atención.
Hoy te pido ayuda. Quiero dejar salir el dolor de las botellas que un día lancé y hoy se mecen en mar agitado. Necesito quebrar ese vidrio en cien pedazos de invisible hostilidad.
Háblame sólo con la coherencia.
Hoy me declaro culpable de esta sinceridad, por que en este momento si imploro a la lágrima. Hoy te llamo a gritos…
De que depende,
si respiro cuando llueve
y las esquinas mojadas atrapan las sombras de los placeres,
y el aire perecido
permanece en los charcos sedientos,
al mismo tiempo que mi ventana se cierra
como si párpados de muerte fueran.
Si al menos,
dos de cada tres vidas fuera una vida noble,
la mano de siete dedos atrapara la hermosura
y me contaras los prejuicios de una adolescencia estéril…
Ya no sirven las ciénagas
que impidan cazar los colores.
¡No existen los títeres! – grito.
El silencio es gratuito.
Permanezco sentado a tu lado,
sonriendo.
Y mientras miramos caer la lluvia en forma de lágrimas,
y los charcos quedan repletos de aire,
hablamos
y confesamos las penas que nos deshicieron los nudos
que apretaban ayer la garganta de la vergüenza.
Hoy eres tú,
mañana ¿quién lo sabe?
Descríbeme el futuro en un suspiro
y lo atraparé con la parte sana de mi corazón.
No mientas.
Sabes que no llegó el invierno,
a pesar que las lágrimas se hielen en el borde de mis párpados.
Debe ser primavera.
Amanece con deseos inscritos en la frente,
y quiero esconder la cara detrás de una sonrisa.
Sí.
SÍ – te grito.
Sé sonreír.
Quizás el estado de ánimo ilustró la melancolía.
La luz que entró por la ventana, se volvió opaca,
y distraído, dejé caer el libro que mantenía entre las manos.
Pero no te cuento una asechanza.
Los ojos te divulgarían mis mentiras,
y hoy sólo quedan las verdades que atesoré.
Sí.
SÍ –te grito.
Sé sonreír.
Las lágrimas comenzaron a cristalizarse en mis mejillas;
me laceran la piel.
Debe ser primavera.
Nostalgia inútil que impidió verter mis sonrisas en tus labios,
y ahora no crees a los gestos de mi forzada felicidad.
Que se funda el oro cultivado
en arroyos que discurran por desiertos inhóspitos de cualquier vida,
mientras entretienes las neuralgias que carcomen tus pensamientos.
No hubo palacios, ni duendes ni cielos,
rastros deslizantes encontré en el atajo de tu cuerpo.
Y te abrazo,
y siento que el aire se escapa
entre mis brazos y tu torso
como si de materia física muerta se tratara.
Ayer fue el debut de un beso,
hoy,
mientras,
destilo el oro que resta
del deshielo de las lágrimas de mis pestañas.
Caer en trance al sopor de la pócima de tu veneno más letal, recitar conjuros que definen la fuerza que me empapa y me vence; fuerza ésta demasiado provocadora y concreta. Espíritus mentirosos que me hablan del ayer, transformándolo todo en futuro, cuando ese futuro es la puerta que se abre hacia el destino inevitable de mi muerte.
Es tu veneno robado de los mercadillos de la ciudad donde fornicas, el que deseo beber para anticipar mi calvario. Si acaso esta gota de sudor que resbala por mi rostro es causa de mi abandono, quema mi tumba.
No nacieron las flores para aliviar, sino para embellecer. Y yo pertenezco ahora al juego de los deshechos.
Foto: “Veneno”, by Avelino Saavedra
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