Incapaz de amar mis palabras

>> domingo, 29 de junio de 2014


No aglomero apenas quehaceres
para que conlleven largas estancias
en este ridículo cubículo que he habilitado
y que me llama a diario
con la intención de crear lo que ya está creado.
Por ello,
sólo acumulo sudor e instantes de desgana
-muertos ya de antemano-
que malgasto sin sobresalto
y que me deprimen según se acerca la congoja.
No hay nada nuevo...
¡Si acaso pudiera reparar desperfectos
para embellecer aún más el mundo!
Nada me piden a cambio.
Tampoco saben que existo,
aunque presiento que nací
para darle un toque de atención a lo ya creado.
Acaso sea cierto que la desgana puede con la traición
y que los papeles que arden en la chimenea
no fueron escritos con tinta
sino con trozos de alma...
Y no muere sólo el poema,
sino también ese alma ya negra
que no alcanza a saber de qué va todo esto.
Y sólo yo,
que me resisto a salir de mi ágora,
veo como muere todo lo que me rodea
y que hace días creí que era algo y ahora sólo huele a humo...
Soy incapaz de amar mis palabras.


©Hisae 2014


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La Invención

>> domingo, 22 de junio de 2014


La invención no es otra cosa que crear fascinaciones partiendo de la base de la propia imaginación. Esa invención nace desde el primer momento que abro los ojos y compruebo el color maquillado del día, cuando la cabeza es capaz de asumir los grandes retos que desfilan dentro de uno y tiene la suerte de vivir, desde un cielo infinitamente más azul que el día anterior hasta una bicicleta apoyada en una vieja farola, con calle y fachadas azulejadas en blanco y negro.
Desde ese momento, la maquinaria de la invención se pone en marcha y es capaz de crear, por ejemplo, escenas de cuentos donde grandes malos y pequeños buenos convivan juntos, donde la mezcla de colores puedan dar lugar al Van Gogh menos famoso y más irreal jamás pintado o donde las fábricas de chocolates consigan crear grageas con sabor a cacao natural, sin conservantes, ni colorantes y tolerables para cualquier dieta.
Como colofón a un día gratificante en invenciones, aparece una luz naranja antes de que la absorban los tonos grisáceos y negros de la noche. Miro al cielo y, entre éste y las siluetas que se crean por la vida que sigue viviendo enfrente, descubro unas marionetas chinas que se mueven haciendo sombras y enredándose en sus propios hilos.
A partir de ahí, el aplauso es cosa de cada uno y de la capacidad de resistencia, pues muchas veces el cansancio vence a las ganas de la noche.


©Hisae 2014


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Desvelo

>> martes, 17 de junio de 2014


La sábana arrugada que se enreda entre las piernas
es señal inequívoca de que el desvelo ronda ya en tu dormitorio oscuro.
El libro reposa desde hace tiempo en una mesilla prefabricada de ilusiones
pero nunca terminada,
y las pestañas te piden a gritos cerrarse antes de que llame el alba.
Los asuntos que te ocuparon el día
se encargan ahora de que se consagren a la noche,
y sientes rabia
por no poder matar de una vez por todas
esa voz en grito que alteró tu yo más de lo que sospechabas.
El estío tampoco ayuda
y es que el aire que entraba por la ventana
hace tiempo que cambió de rumbo
y refresca ahora el dormitorio de tu vecina,
la cual, te consta, duerme desnuda.
Mientras,
piensas que el día fue demasiado largo para cualquier humano
y que las noches no las inventaron para pensar sino para soñar.
Las estrellas ya no se cuentan para dormir
como antaño se contaban ovejas.
No es hora de contar sino de soñar.
Y si el sueño no aparece
entonces olvida todo lo que has leído,
porque los sueños no son lógicos y el desvelo insano.
Te pesa la soledad amigo,
siempre es bueno que haya una teta donde asirte cuando te puede el bostezo.


©Hisae 2014


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Permíteme

>> martes, 3 de junio de 2014

Permíteme que mi verso sea corto,
muy breve y roto,
como antes, pero hoy verso de viejo poeta.
Permite que sienta como me sentí de niño ante el primer poema,
ágil de mente,
resuelto en pensamiento y pueril en sabiduría.
Permíteme que me extrapole con palabras que conoces,
que huelen,
con frases que ornen tu memoria,
que duelan si han de doler y si no,
que sepan a color.
Permíteme que te verse como nunca hizo el poeta,
que me beba la lágrima de la emoción si acaso la causa,
que te tape el frío si te enfría
pues es un verso a mi manera.
Permíteme que hoy me adueñe de tu corazón a ratos,
que le cuente y le detalle lo bello que nace un sentimiento.
Permíteme por una vez coronarme con laurel
como se coronan los poetas.
Escuchar, escuchar es lo que te pido
y después
que me juzgues.


©Hisae 2014



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