Incapaz de amar mis palabras

No aglomero apenas quehaceres

para que conlleven largas estancias

en este ridículo cubículo que he habilitado

y que me llama a diario

con la intención de crear lo que ya está creado.

Por ello,

sólo acumulo sudor e instantes de desgana

-muertos ya de antemano-

que malgasto sin sobresalto

y que me deprimen según se acerca la congoja.

No hay nada nuevo...

¡Si acaso pudiera reparar desperfectos

para embellecer aún más el mundo!

Nada me piden a cambio.

Tampoco saben que existo,

aunque presiento que nací

para darle un toque de atención a lo ya creado.

Acaso sea cierto que la desgana puede con la traición

y que los papeles que arden en la chimenea

no fueron escritos con tinta

sino con trozos de alma...

Y no muere sólo el poema,

sino también ese alma ya negra

que no alcanza a saber de qué va todo esto.

Y sólo yo,

que me resisto a salir de mi ágora,

veo como muere todo lo que me rodea

y que hace días creí que era algo y ahora sólo huele a humo...

Soy incapaz de amar mis palabras.

©Hisae 2014