Sequía

>> domingo, 30 de junio de 2013

Se me escapa el fresco que recorre a diario la piel que transpira
y ésta, reseca,
implora la resaca del agua que se agota con la maldita sequía.
Y la sed ya no es sed,
se convierte en muerte,
mientras mi mirada termina con los rayos del sol que ahora queman más que nunca.
¿Qué fue de aquellos ríos que corrían,
charcos que empapaban
 y esas fuentes que nacían bajo las piedras?
¿Por qué lloran mis ojos
si ni siquiera mis lágrimas mojan?

Ya la agrietada tierra grita
y mira al cielo para borrar el azul que no puede.
Me encierro a la sombra de una luz
e imploro a los dioses que me velan.
¿Quién robó mi sed
que ya ni tengo?
Y el dios me apaga la vela
y he de jugar con la oscuridad por si acaso duermo y sueño.

Se me escapa el sueño que conocí
y sentí
y me bebo mi propio miedo.
Ella gana, yo muero
al tiempo que muere la tierra.

©Hisae 2013


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Cuando se duerme el día

>> jueves, 27 de junio de 2013

                                      Foto: Mario M. Relaño


Cuando se duerme el día ¡cómo pesa lo vivido!
¿De qué sirvió el lamento,
si ya nadie escucha,
si por dormirse, hasta la luna se ha dormido?

Cuando se duerme el día, ¡cómo muere lo reído!
¡Sí tan sólo al menos quedaran las caras
con las bocas sonreídas
en esos momentos felices ya gastados!

¡Cómo pesa lo vivido!
Esa edad que no me deja
y que recuerda con arrugas
lo gastado y lo que queda.

Cuando se duerme el día ¡qué callada está la vida!

©Hisae 2013


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Heroicidad

>> martes, 11 de junio de 2013

                        Pintura: José Luis Zúñiga del Corral

Aunque no diga las cosas que siento,
esas que ocultan en mí no sé muy bien quien, si el corazón o la cabeza,
las vividas pero no respiradas,
ni siquiera tocadas,
todas ellas que ocurrieron porque sí
y no hay nada que encuentre para borrarlas.
Me ensucio por creerlas
y me arranco la piel por no asirlas.
¡Oh, Dios! ¡Qué cobardía!
Podría haber matado a mi alma desde entonces
y el temor hace que aún siga respirando
el gas contaminado que me rocía la vida
pero que tanto duele.
Créeme que me hago pequeño cada día que vivo
porque lo no vivido ya crece y pesa,
y  los ojos rojos me delatan.
Y  ahora que lo bello se convirtió en triste
y  lo triste es lo que mata
imploro piedad para que mi ausencia no sea recordada.
Suena un golpe...
...
y las letras desaparecen de repente
asustadas por los ruidos que llegan de la cocina.
Mientras yo intento buscarlas, pienso en el hambre que tengo
y lo saciado de otra vida.

Busca las migas que llevo años dejando en la puerta,
contempla mi desgana y mi ansia,
dame todo aquello que no tengo,
cierra la puerta para que no nos vean
y déjame elegirte a ti para contarte.

A partir de hoy aparto el papel y me convertiré en hombre,
doblegaré mi miedo y permitiré que sea la desazón quien hable.
Tener no tendré
pero habré muerto heroico
y recordarán mi valía aunque les apene mi vacío.

©Hisae 2013

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Cuando vengo y voy

>> domingo, 9 de junio de 2013

Desnudo, como si de un mar sin olas se tratase,
como un bostezo silencioso
y con las manos atadas a la espalda
proclamas tu amor en esquinas de adobes desgastados
dibujando con la mirada corazones fugaces
que mueren tan pronto como el sol mata su sombra.

Apareces, es fácil reconocerte,
quizá porque nunca te fuiste y no llegué a olvidar las lágrimas
que en cada despedida
se arrastraron por tu rostro.
Pero estás, es lo que me importa,
y si al tomar tu mano no la sueltas
será el sudor el que selle aquello que un día nació desnudo
y hoy tratas de proclamar en pasquines que nadie lee.

Bésame si te queda saliva,
si acaso tu boca descansa cuando sonríe.
Sí, bésame si gritas tanto una ausencia
y enmarcas mi regreso con fondos de jardines de Alhambra
y calla entonces porque me siento tuyo
hasta una nueva despedida.

Y es que no nací para preparar desayunos,
ni arroparte al alba.
Me siento tan libre como lo puede ser el ave,
y tus abrazos son mi jaula
que me alimenta pero me mata.

©Hisae 2013

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Palabras

>> domingo, 2 de junio de 2013


Hay cosas en la vida que merecen las letras que usamos para otros.
Hay cosas en la vida que gastamos demasiado rápido y sin disfrutar como apenas se disfruta la poca luz que crea la llama de una vela y que sólo percibimos su ausencia cuando ya ha dejado de alumbrar y nos acosa sin remedio la oscuridad.
¿Te has dado cuenta de la cantidad de cosas que decimos y del mal uso que hacemos de esas palabras? ¿Dónde fueron esas letras que gastamos? ¿Acaso alguien se encargó de recogerlas?
Sólo creo en la palabra del poeta. Él es el único que clava la palabra en el corazón de unos pocos y nunca desaparece.
No me sirve de nada hablar sin oyente, soñar sin ilusión. No hay poema legible sin un corazón cerca. No muere el poeta por falta de palabras si no por la escasez de sentimiento.
Hay cosas en la vida que merecen ser escritas, sobre todo por los que tenemos tan mala memoria. No se me escapa el trasfondo de lo vivido sino la literatura que conlleva la vivencia. Esas palabras creadas y/o inventadas para la ocasión de esos minutos ya muertos se quedan grabadas como grabadas perduran los epitafios en las lápidas.


©Hisae 2013

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