Malditos cien poemas

                                      Fotografía ©Vicente Méndez

Cuanto más cansado se encontraba mi interior,

aparecían

y me despertaban esos malditos cien poemas que, cada noche,

sin llamar, venían a buscarme.

Esos seres perversos que me dejaban absorto,

perdido

y en ocasiones me provocaban lágrimas mal lloradas.

La enemistad creada entre mi almohada y los primeros tres versos,

mi silencio

y los murmullos de los espectadores que no había,

las rimas que no eran tales

y esas palabras errantes siempre dichas en el tono más correcto,

hacían de mí un pobre diablo

y sentía que vivía una vida que no era mi vida

y que ningún maestro

me habló nunca de los maravillosos y malditos cien poemas.

Y cada noche,

cuando regresaban y las legañas caían de mis ojos arrastradas por las lágrimas,

yo maldecía esos poemas

y moría para nacer de nuevo poeta

al tiempo que escribía versos en papel higiénico

para que desaparecieran por la mañana y no pudieran ser jamás leídos.

Y es que yo amaba a esos malditos cien poemas que una noche,

la primera,

vinieron a buscarme.

©Hisae 2014

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Nuestro amor duró tanto como nuestros ojos permitieron

                                    Fotografía: Martín Weber

No siempre había algo que decir.

Con sólo una mirada

interpretaba que el color más claro de sus ojos me prometía una vida.

Si acaso el día amanecía con sus ojos más oscuros

o el reflejo no llegaba a iluminar las cuencas

me negaba mi codicia

y la oscuridad me llenaba de tropiezos.

Había momentos que su mirada era más o menos penetrante,

limpia o con brillo,

esquiva o no de la perpetua búsqueda de mis ojos

y yo siempre sacaba una conclusión para completar mis diez instantes de felicidad diarios.

Nuestro amor duró tanto como nuestros ojos permitieron.

Llegaron a  pasar semanas sin encontrarse nuestras miradas

y al preguntar

me comentaron que sus ojos se oscurecieron

 y ya no lograba mirar.

Para mí fue como si hubiera enmudecido

pues jamás supe interpretar

ni una de las palabras que salían de su boca.

©Hisae 2014

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Días de luto

                                  Foto: Carlos Valcárcel

Qué largos se hacen los minutos de espera

para la hora del duelo,

qué negros todos los vestidos y corbatas,

¡cuánta lástima inspiran viudas y niños!

Cuánto dura el luto que nos regalan tantas y tantas grises mañanas

y otras tantas noches sin risas ni vasos de vino,

qué inoportuno el muerto

que muere en verano y no en cuaresma

que es cuando uno ha de morir.

¡Qué congoja la que queda

después de marcharse solo!

Cuántos trapos sucios tirados

que nadie quiere lavar,

qué mueca irónica grabó el difunto en su cara

pensando en un ¡sálvese quien pueda!

y partiendo vestido todo él

de mortaja recién estrenada.

Ya no quedan lágrimas transparentes en los ojos de la viuda

hoy sólo se llora veneno,

¡cuántas ventanas abiertas

y murmullos entre casa y casa!

¡Quién viviera después de muerto!

¡Quién llorara sobre el propio él!

©Hisae 2014

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