Peter Pan

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Nacido niño para morir niño,

su corazón de Peter Pan se paseaba entre nosotros durante el día

para dormir en su cama siestas de tarde y noche, junto a cuatro angelitos que le velaban.

Era el cuerpecito suyo muy liviano,

casi de princesa,

y a pesar de sus treinta y tantos, era niño en cada uno de sus temores.

Escondía bajo la almohada lo que no quería mostrar al mundo

pues eso le implicaría ser adulto, y él no quería;

no quería crecer

aunque su deseo aumentara al mismo ritmo que su barba.

Hería mis sentimientos cada vez que lo pensaba

pero, para mí, tocarlo era acunar su cuerpecito

y dejarle marchar a sus juegos, tras horas exiliado en nuestro feo mundo,

su libertad.

Nunca quise encender la luz –así me lo pidió-

para que no se asustara,

le complacía como él quería,

con juegos de palabras,

con abrazos robados,

con historias inacabables,

porque su corazón se rebosaba y su alma, desnuda, le avergonzaba.

Un día –temí- se quedaría solo,

sacaría sus secretos de la almohada y yo no estaría.

Nadie más entendería su resquemor,

y él moriría de viejo

sin haber amado,

sin haber sentido,

sin haber mojado sus labios

del agua de otras bocas.

Y la historia de Peter Pan nos parecerá fea

como feo es que todos los Peter Panes del mundo

callen sus miedos

y que los espectadores miremos sin aplaudir,

sin ofrecerles una mano cuando la insinúan,

aunque sigan aislados y cerrados en su cuarto de juegos,

si así ellos lo desean.

 

©Hisae 2024