El tímido poeta aquel

De viejas revistas recortaba las palabras

que después le servirían para completar poemas

al tímido poeta aquel

que tiraba pasquines por las esquinas.

Apenas rimaba

pero amaba por encima de todo,

y de vez en cuando

sus propias lágrimas se convertían en sueños reales

de la intensidad como vivía

con la luz como lo sentía.

Sus versos no se leían,

se olían.

Las noches las transformaba en días,

los días

los vivía,

el tímido poeta aquel

que tiraba pasquines por las esquinas.

Y mientras pasó su vida,

corta,

entre silencio y silencio sin hablar,

por querer esconder lo que él pensó inútil,

contenida la belleza de lo creado,

enfrascado,

secas sus letras.

Y murió solo

y nadie supo de su ausencia y de la existencia

del tímido poeta aquel

que tiraba pasquines por las esquinas.

Hasta que llegó el otoño

y con el otoño el viento

y con el viento el arte del movimiento,

donde al fin volaron

y el mundo conoció

las letras de esos poemas

del tímido poeta aquel

que tiraba pasquines por las esquinas.

Foto:  Sgt. PEPE