Soñar en conejero

                                 Foto: Mario M. Relaño

Los cielos cubiertos de limpieza

del color inimaginable cada mañana

deseoso yo de pintar el azul.

El viento, simplemente ahí, el único que jamás moría,

el más anciano indígena,

voces cerradas

guardadas para sí

en ese negro de tierra quemada.

Agua, siempre agua

hasta donde me alcanza la mirada,

siempre agua.

Y más allá

África,

grande e imponente.

Quedan pequeñas piedras blancas

al margen de los caminos

que nos señalan paraderos

hoy embellecidos de esterlicias,

molinos, tabaibas,

hasta llegar al Chache.

Desvelan las madrugadas

el rocío húmedo de las noches

que verdea incluso el rofe cenizo,

y da de beber a aulagas y hasta pardelas.

Brujas antaño que pactan con el diablo

y usan como ungüento sebo de camella,

Mararía una, Lucía la negra, otra.

Y es la isla

paso de piratas y calimas, albergue de conejos y tuneras,

amores reñidos de mares y fuego,

pasiones envueltas en jameos.

Que sueño sí,

que sueño conejero.

©Mario M. Relaño