Apuntes para un poema de guerra

                                     Imagen: Sean Mackaoui

Poesía maltratada por todos aquellos que un día llenaron sus bocas con ecos de otras bocas,

los mismos que velaron los cadáveres aún no muertos

y adolecían de los que estaban.

¡Malditos aquellos

que llamaron al hijo como al padre

a pesar del llanto de la madre maltratada!

Él ya tenía su varón

mientras la tierra no paraba de sangrar

y los frutos nacían enviciados.

Lo llamaron la revolución del hambre,

de la guerra perpetua y las calles en blanco y negro,

donde morían fusilados los poetas

al grito de libertad

y sus palabras quedaban enterradas de por vida en la cuneta.

Clamaron algunos que llegaría el día

pero ese día no llegaba,

y el niño seguía llorando

pidiendo pan,

mientras no quedaban ni hojas que arrancar al calendario.

Con las ventanas sucias sin apenas cristales

una sonrisa miraba desde adentro

al tiempo que a lo lejos sonaba el afilador.

Un grupo de viudas acudía a misa de once

mientras el cura gritaba los sermones.

Los libros se leían a escondidas

y las letras se utilizaban tan solo para las oraciones.

Las novias aprendieron a casarse de negro

y bajo las faldillas de la mesa

apenas calentaba ya el brasero.

Pero eran otros tiempos,

donde los poetas estaban en el armario

y el cielo era de color guerra.

Hoy nacen esas poesías

que antaño quedaron enterradas en las cunetas

y el hijo ya no se llama como el padre

y al padre ni se le llama.

Las madres fuman cigarrillos

y los maestros enseñan esto en las escuelas.

©Hisae 2013