Conversaciones con la puta vida

No hablo por hablar

ni me enseñaron a dialogar de cualquier cosa;

me tiemblan las palabras al referirme a ella

si de mi vida estoy hablando.

No soy capaz de tratarla a la ligera,

ni se puede pasar por alto,

es una vida, ¡la vida!

Dialogar con mi existencia es muy serio

como para negarme a mirarla de frente.

Unos ojos que se giran ante los desconocido

es de cobardes -me inventé en ese momento.

Es la vida, joder, y la vida es lo más hermoso,

lo más intenso

y lo más innegable.

La miré -repito- de frente,

como si tuviera ojos.

La saludé cordial

como si existieran unas manos para asir tras el saludo.

La escuché sin oír y sin palabras.

Sentí el resto.

Será por el anhelo de ser un semidiós

pero mi grandeza me escupía directamente a la cara.

¡Jodida vida!

¿Acaso no me crees capaz de gritar bien alto y empezar de cero?

Craso error -me di cuenta que trataba de decirme.

No hay segundas oportunidades.

Hay que morir para originar.

No, no promulgo la paz interior,

sino la guerra que me transforma a diario.

Es por ello que la vida me duele a veces.

Anda equivocado el maestro que inventó el consenso entre ella y yo,

pues no concibo escapes espirituales.

Si hoy no lo hago, no lo hago nunca.

Cuarenta años no son nada

pero tratar de abrir brecha en la mente de unos pocos

y tener que soportar tanta desidia cuadriculada,

no es fácil.

¡No es fácil, vida! Y no sé si puedo o me rindo.

Porque tú eres todo para mí

y yo para ti sólo uno más entre tantos.

¡Eres la puta vida!

A sus pies, señora.

Voy a dejar de ser el débil poeta

para que hoy me entregues nuevas alegrías,

aunque sea en fascículos.

©Hisae 2015