Sin Título es el título

La soledad, de Andrés Conde González

No respetabas el espacio que quedó entre nosotros y yo le di a los cuervos

el exceso  que querías para ti,

aunque te sobrara el tuyo propio,

como a los muertos les va sobrando el ataúd

según se descomponen sus cuerpos bajo la tierra.

El egoísmo te pudo siempre

y no soportaste verme, aquel día, otro día más,

abrazado a una felicidad menos efímera que la tú me ofreciste.

A pesar de ello,

a pesar del frío que pudiera sentir en enero

yo me resignaba a dejarte la ventana abierta

por si entre sueños me llamabas,

humillando nuevamente mi conciencia

y fallándole a mi honor.

No volviste, la ventana siguió intacta,

mi olvidó fue ganando a mis ganas

y un día desapareciste mientras yo vivía.

 

 

No fue hasta pasados unos años

cuando tu hermana llamó a mi puerta.

-Murió en abril -me comentó mirando al suelo

y entregándome una carta.

Abrí el sobre y sólo dos palabras me dejaste:

“Me arrepiento”.

 

Ya era tarde. Yo no lloré y tú quedaste sólo en tu tumba.

©Hisae 2020