Bacanal

 

Bacanal, de Giulio Carpioni

Estaba solo,

esperando a no sé quién o a qué,

pero seguía aquí sin marcharme, solo, esperando.

La muerte no llamaba.

Si es cierto que los pájaros se escuchaban de fondo

y que al viento le dio por soplar,

no sé si preludio de algo bueno.

Dos serían multitud,

aunque en mi sueños las bacanales en honor al dios desconocido Baco

eran de muchos,

quizás decenas.

Mi dios Baco era sin alcohol, la edad no me lo permitía,

y las mujeres eran hombres travestidos

de nobles de la Edad Media, con calzas y túnicas

y calzoncillos que lavaban con asiduidad.

Pero eso sólo era mi sueño;

mientras

yo seguía solo, esperando a no sé quién o a qué,

rodeado del gorjeo de los pájaros.

Solo,

como si el viento no me hubiera visto

y en su arrastre me quisiera llevar lejos.

Sólo,

porque mi edad equivalía a soledad,

y mi destino era morir solo,

en una cama que no era la mía,

si acaso la muerte me llamaba.

©Hisae