Malditos cien poemas

                                      Fotografía ©Vicente Méndez

Cuanto más cansado se encontraba mi interior,

aparecían

y me despertaban esos malditos cien poemas que, cada noche,

sin llamar, venían a buscarme.

Esos seres perversos que me dejaban absorto,

perdido

y en ocasiones me provocaban lágrimas mal lloradas.

La enemistad creada entre mi almohada y los primeros tres versos,

mi silencio

y los murmullos de los espectadores que no había,

las rimas que no eran tales

y esas palabras errantes siempre dichas en el tono más correcto,

hacían de mí un pobre diablo

y sentía que vivía una vida que no era mi vida

y que ningún maestro

me habló nunca de los maravillosos y malditos cien poemas.

Y cada noche,

cuando regresaban y las legañas caían de mis ojos arrastradas por las lágrimas,

yo maldecía esos poemas

y moría para nacer de nuevo poeta

al tiempo que escribía versos en papel higiénico

para que desaparecieran por la mañana y no pudieran ser jamás leídos.

Y es que yo amaba a esos malditos cien poemas que una noche,

la primera,

vinieron a buscarme.

©Hisae 2014