Cementerio para negros

Tierra quemada, tierra de nadie que ose vivir bajo las piedras

de este mundo caótico e incierto que cerca la realidad de la vida.

Nunca quisimos acercarnos lo más mínimo hasta lo que allí había

y no nos importó si alguna especie sobrevivía

o había conseguido siquiera nacer.

Era tierra yerma y sucia,

polvorienta,

desértica y empedrada

donde las plantas se negaron a ser verdes

y las aves, si las hubiera, tan sólo aparecían por y para la carroña.

Tierra cercada por arena,

mucha arena,

y un mar demasiado grande,

por un mar que apenas servía de vía de escape para el que deseaba sobrevivir,

sin remos,

y que a base de vallas conseguíamos quemar esos sueños.

Todo estaba tan en calma mientras no oía...

Nada veía si no iba,

y la tierra prometida era remendada por los poderosos

que nos mentían

mientras agonizaba, allá a lo lejos, el desierto.

Líneas rectas dividían los pueblos

y etnias revueltas entre sí convivían por orden y gracia del europeo.

El fuego no era tal,

pero sus negros rostros eran muy negros para el blanco

y de demasiados tonos para el negro.

Un día avistaron una marea

y cundió el pánico.

La marea no era tal mar,

era vida

a unos suspiros de la muerte,

y el poderoso no estaba para donar aire

y sin agua, y sin aire

murió el negro.

En su tierra quemada, bajo las piedras,

tenía cavada su propia tumba.

©Hisae 2014