Un rostro de mujer

Te presto mis ojos,

si un día decides que la luz no llega a tu vida

y que el blanco y negro pincela cada uno de los suspiros.

¿Qué te queda

más que marchar y vivir de lo que sueñas?

Un mundo enorme se te adelanta.

África sedienta cobija a sedientos,

una tierra yerma,

un árbol que no termina de crecer

junto al llanto confundido con el trotar de los caballos.

La oscuridad del que se queda en el camino,

y la piel enroscada en la zarza

dañan al ojo seco que se niega a cerrar.

Camina delante si acaso aspiras a más,

si crees que la forma de rostro de mujer te da cobijo.

No escuches a los que te hablen de la muerte.

Tan sólo sé valiente

y cuéntame

de cuántos colores dispone ahora tu vida.

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Esto no es poesía, estúpido

¿Cómo gritarte lo que te quiero?

¿Cómo hacerlo?

Esto no es poesía, estúpido.

Es un sentimiento. Una realidad.

¿Cómo nacer de nuevo sin el dolor previo a una muerte,

cómo decirte las cosas sin volver a fracasar?

¿Cómo sentir que un día te tuve

si no fuiste el instante de un recuerdo

si acaso imploro olvidar?

¿Dónde fueron los delirios de una noche,

dónde los gritos de la pasión?
¿Qué quedó de unas sábanas manchadas,

de unas lágrimas, hoy secas,

de tan ardua despedida?

¿Cómo gritarte lo que te quiero?
¿Cómo hacerlo?

¿Cómo dejar de sentir que eres parte de una vida,

una sombra sin sol que la mate,

una presencia,

un día con su noche,

el reloj que no para,

el dolor sin herida?

¿Cómo gritarte lo que te quiero?

¿Cómo hacerlo?

Esto no es poesía, estúpido.

Es un sentimiento. Una realidad.

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Inventando un mundo

Había una vez un mundo

que conjugaba los verbos en subjuntivo

haciendo rimas con infinitivos

mientras sorbía café en barras de bar.

Los cielos no los inventaron hasta más tarde

cuando hartos de combinar colores

trastocaron

sol con hierba, mar con arena,

y como resultado apareábanse

dos ángeles flautistas

que con sus aleteos cantaban coplas a dios.

Tratando de leer novela negra

un pájaro se sentó en mi hombro y dijo

que,

o le llevaba en brazos junto al océano,

o me importunaría en mis próximas treinta noches.

Embarcados en mi canoa

le enseñé el horizonte entre las olas,

y pudo comprobar el ave

como el mar era del color del antojo de los ángeles.

Así,

entre continente y continente,

analicé al amor.

Y después de sufrir decepciones y desvelos

me di cuenta que,

el hombre es el mejor amigo de la tortuga

pues refugiado en su caparazón,

es capaz de sucumbir al engaño que el propio hombre provoca.

Calla, y déjame dormir.

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¿Dejamos de mencionar nuestros nombres?

¿Dejamos de mencionar nuestros nombres?

Olvidemos palabras

ricas en ornamentos

y comencemos a mirar a nuestro alrededor:

flores por plantar,

ropa por planchar,

sábanas sucias,

mentiras…

Apenas media botella de vino

y dos copas casi vacías.

Cuando los poemas dejan de ser poemas,

las rimas agotan su espacio

y la música deja de sonar,

es cuando olvido tu nombre,

cambio las sábanas de mi cama

y me adormezco con un libro.

Ayúdame a ordenar los capítulos de mi vida,

rescátame de la esperanza aislada que no se torna duradera,

dame el aplauso de los más poderosos que antes me pisaron

y hoy mi ignoran,

desoye el remedio de la terapia

y no finjas el abrazo.

Sólo te pedí eso.

Hoy soy el futuro

y el presente quedó en ayer.

Viviste para olvidar ¿o acaso fuiste mi sueño?

Así comienza y muere mi día.

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Los instantes que marca mi reloj

Y mientras,

miro a un reloj oxidado

intentando que se muevan sus manecillas para volverte a tener.

Pero el reloj sigue parado

o acaso yo vivo en el mismo instante que el último instante.

¿De cuántos instantes cuenta mi separación de ti?

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¿Por qué ponemos siempre cara a la luna?

¿Por qué ponemos siempre cara a la luna,

si no ríe,

si no habla,

si no canta?

¿Por qué siempre se ha de casar con el sol?
¿Acaso alguien le preguntó lo que por él siente?

¿Por qué ponemos siempre cara a la luna?

¿Por qué en la noche,

ha de sonreír si miramos hacia arriba,

nos vela mientras dormimos

y duerme cuando nosotros despertamos?

¿Quién es el dueño de la luna?

¿Quién ordena y desordena su vida,

-si viviera-

da voz y voto a su mudez

y la pinta siempre de blanco?

¿Por qué ponemos siempre cara a la luna?

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Queja

No me bastan deseos simplemente. Ya no. Son derechos.

Este aire respirable, ese olor a diferentes estaciones, esas noches plagadas de sueños, el placer del paladar…

No me sirve imaginar o recordar lo que fue. Ya no.

Es la necesidad de una vida completa, sin recursos de amputar parte del gozo que me corresponde.

No me llames egoísta. Sólo estoy pidiendo sentir lo que otrora sentí, lo que sienten todos los que me rodean y que nunca llegarán a entender que yo no puedo sentirlo.

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