Escondía versos

Escondía los versos

para vete tú a saber quien

en las casas más ocultas de las oscuras calles,

cargadas de sombras

por la acumulación de la noche

y la escasez de farolas.

Escondía versos

para ser leídos por los más madrugadores

en cualquiera de las mañanas..

Rimaba mis amores,

mis desamores y desganas,

penas y alegrías,

mis días, pocas noches.

Escondía versos

a personas anónimas

que jamás llorarían mis dolores

ni reirían mis ocurrencias de poeta

sin nombre.

Amaba sobre todo las letras,

las mañanas y el temor de la noche,

la soledad en mis andanzas

los pecados veniales

y las flores.

Escondía versos,

diversos todos ellos.

Eran mi tesoro.

Tesoro que quedaría enterrado

conmigo tras mi muerte.

Fotografía: "Sueños de infancia", Vicente Méndez

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Me gustaba su aliento

Me gustaba su aliento.

Quizá por ello tendía a devorar su boca,

boca ya marcada por besos que no eran míos

y que mi lengua trataba de borrar.

Amanecía tan de repente,

que no me daba tiempo a terminar de soñar,

y los azules de mi mañana

se tornaban turbios si no alcanzaba su boca.

Me encantaba tentar a la suerte

y salir desnudo a la terraza

para ser abrazado por el sol.

El mar, de fondo,

sonaba como las cuerdas de mi guitarra,

esas que acariciaba en tardes de aburrimiento.

Si no estaba,

dibujaba labios rojos en trozos de papel

y  los dejaba tirados por el suelo.

Así nunca olvidaría mis deseos

de tener su boca pegada a la mía,

porque

me gustaba su aliento.

Foto: "Desnudo" José Luis Zúñiga.

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Dejé de escribir

Dejé de escribir relatos

cuando por undécima vez me leyó y calló.

Las letras comenzaban a caer por el papel,

como las gotas de lluvia

resbalan por la luna del coche.

Mis poemas se volvieron inútiles,

dejaron de hablar,

y el sin sentido no rozaba los corazones.

Dejé de escribir

cuando descubrí que lo mío era vivir de los otros,

empaparme en agosto,

fumar porros en cigarrillos chupados

mientras reíamos sentados en la acera

y jugábamos por la noche con la baraja francesa.

Mi cama quedó vacía mucho tiempo

porque cada noche yo ocupaba una diferente,

nunca más me volví a resfriar

y bajé de peso.

Dejé de escribir

porque creía no tener nada que contar,

aunque en mis noches se agolpaban los sueños.

Miraba tras la ventana

y los niños corrían tras la pelota.

Yo me lamentaba.

Desde entonces,

me dedico a leer en secreto, sentado en el retrete.

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Me regalaste gemidos

Me regalaste gemidos

hoy ya gastados

que figuran entre nuestros recuerdos,

esa música de cisterna de fondo,

una luz

apagada,

jugando los tres, tú, yo y la sombra,

reacios a que terminara el momento

de nuestros enjugados sudores.

Gritos que los vecinos no llegaban a escuchar,

la mesa puesta

y el tiempo que se acaba.

Un rápido adiós

mientras sigue amaneciendo cada día

y las palabras caen en la hucha del ahorro.

Me regalaste gemidos,

que me tragué para tenerlos.

Eran míos.

Hoy te miro,

sonrío y piensas

si acaso fui yo o lo inventaste.

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Como me pediste

Te escribo un libro corto,

sin páginas,

ni letras, ni imágenes visibles,

pero muy intenso

y cargado de momentos para saborear

en voz alta,

como me pediste.

Dedico mis noches a contarte

y dedicarte cada uno de los sentimientos

que desea expresar mi alma,

a ratos,

a veces,

como me pediste.

Es un best seller

de tamaño reducido y sin color,

con tapa dura

y lágrimas en su interior,

unas veces muy felices

las menos, tristes,

como me pediste.

 

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Migajas

Esas migajas que los pájaros picotearon

eran suspiros que lloró mi alma,

deseos

convertidos en pasiones ardientes

derramadas éstas en las calles por tu ausencia.

Las llamadas que te hacen mis sueños

las envuelves en palabras

que

cantas a otros oídos

mientras quedo desnudo en la cama,

esperándote.

Y así termina un día

y otro

y otro más ya empezado,

teniendo que apagar las luces del pensarte

para mirar más lejos,

a través de mis ojos verdaderos.

Esas migajas que alimentaron a los pájaros

eran trozos de mi yo ya penado,

gastado

en tiempo a tu lado, indeciso

y muerto

escuchando

historias que no son mías.

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El tímido poeta aquel

De viejas revistas recortaba las palabras

que después le servirían para completar poemas

al tímido poeta aquel

que tiraba pasquines por las esquinas.

Apenas rimaba

pero amaba por encima de todo,

y de vez en cuando

sus propias lágrimas se convertían en sueños reales

de la intensidad como vivía

con la luz como lo sentía.

Sus versos no se leían,

se olían.

Las noches las transformaba en días,

los días

los vivía,

el tímido poeta aquel

que tiraba pasquines por las esquinas.

Y mientras pasó su vida,

corta,

entre silencio y silencio sin hablar,

por querer esconder lo que él pensó inútil,

contenida la belleza de lo creado,

enfrascado,

secas sus letras.

Y murió solo

y nadie supo de su ausencia y de la existencia

del tímido poeta aquel

que tiraba pasquines por las esquinas.

Hasta que llegó el otoño

y con el otoño el viento

y con el viento el arte del movimiento,

donde al fin volaron

y el mundo conoció

las letras de esos poemas

del tímido poeta aquel

que tiraba pasquines por las esquinas.

Foto:  Sgt. PEPE

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