Celda. Vida. Muerte

Celda.

En cárceles con barrotes ennegrecidos y muros verdosos cargados de humedad, el cuerpo moribundo se afana en lavar las llagas que fue acumulando a lo largo de historias en vidas que creyó pasadas, pero que noche tras noche se agolpan en su dolor. Acompañadas del delgado rayo de luz que filtra la luna a través de su minúscula ventana, enloquece acostado en su camastro cuando intenta dormitar.

Son los dientes finos y alargados de las ratas, quienes mordisquean sus soledades. Y sus lamentos silenciosos hacen presagiar el final que él tanto ansía.

Vida.

No tuvo vida de galán en la malograda libertad de la que gozó. Mas a veces le consta que reía. Amores tuvo dos, dinero el justo.

Celda.

Sintió que el aire no era suficiente para él y para la luna, que dormitaba junto a su almohada. Le rogó que se marchara. Llorar, ya no lloraba. Tenía secos sus ojos cuando intentó volver a lagrimear.

Celda y Muerte.

Hoy yace un cuerpo muerto y abandonado en el fondo oscuro de esa celda que nadie recordó volver a abrir. Se confunden desde entonces lastimeros lamentos de presos hediondos con el llanto de la luna cuando luce plena.