La mala vida o los sueños no cumplidos

Quiero dedicarte estos minutos que quedan sin sol, para narrarte momentos de miedos y sueños. Acaso el viento no consiga distraerme.

Encontré la ciudad llena de puentes y gentes, una calle barrida por la lluvia que mojaba las almas a la intemperie.

Yo soñaba con ser un niño cantor de versos celestiales, de esos niños con sonrisas estúpidas pegadas en caras pálidas, virginales e inocentemente pecosas. Quería cantar sentado en una nube, deshojando una tras otra, las hojas de un calendario, para llegar al día de mi gran estreno en el mejor de los escenarios.

Pero, al igual que a María Magdalena apedrearon, así sentí yo la lapidación del inconformismo. Apenas canté canciones en reuniones de amigos abrazados al alcohol mientras desnudaban hasta la última botella.

Siempre mi madre me había advertido que me cuidara de los bosques tupidos de Robin Hoods mentirosos, pues no me harían la vida nada fácil.

Hoy han pasado algunas decenas de años, el cielo no consiguió ser tan azul como antaño y yo me he convertido en un ermitaño sucio, de arrugas en la frente que me recuerdan el paso del tiempo. Soy un solitario personaje de piel tostada por un sol que no distingo, tumbado de continuo entre los granos de arena de la playa más cercana y alejada de unos cuantos conocidos. Ellos no recuerdan a éste que hoy te narra, el que era bien parecido, mayormente bien vestido y peinado, el de los ojos verdes. Aquel que leía estrofas enteras de los papeles que escribían otros y que soñaba con ser escritor de canciones y fábulas que hablaran del amor.

Hoy, con el pecho descubierto y tatuado, con ojos rojos por una vida que me hizo daño, miro al cielo y recuerdo cuando entonces no morían las personas. Cuando lo más triste que pasaba, era perder el autobús.

Hoy tengo miedo. No de morir, pues creo en una gran dama que venga a buscarme.

Tengo miedo al frío. El frío que sienta cuando vuelva a empaparme la última lluvia y no tenga ya el cobijo del desgaste de los malos sueños.