Poetae

Sólo era el reflejo de mi rostro frente a un espejo que delataba esas ojeras producidas por una mala noche. Este espejo era el causante de mis confesiones, el que escuchaba toda la verborrea que salía y yo no quería oír, a pesar de ser yo mismo quien la escupía. Mil veces labré mi deseo, esculpí mis ganas. Pero la gran torre caía en cada falso soplido, en el paso errado.

Y le preguntaba al espejo, empañado ahora de ese vaho que se hacía con todo el habitáculo:

- ¿Quién es poeta inmundo, que derrama su sangre en forma de tinta, para que pedantes o incultos no entiendan y critiquen extraños sentimientos mal expresados?

- ¿A quién llamó poeta?

- ¿Qué es nuevo o antiguo en unas letras? ¿Acaso un humano sentía diferente en el siglo pasado? ¿Hay formas diferentes en la forma de sentir un poema?

Mi vida es poesía. No quiero aprender de embaucadores que me empapan en palabras.

No me nace aquello que no alimenta.

Le pese a quien le pese, siento –le grito a mi espejo mientras me hace aún más oscuras si cabe las ojeras que envuelven mi mirada. Siento cada día más el poema que me nace.

Él te ha elegido como hermano,

Purificado por el beso de tus labios,

Te ha jurado un amor imperecedero

El invencible genio de la verdad.

Madurada bajo la luz de tu cielo

Centellea la gloria tremenda de la justicia

Y la sublime calma del rostro de los héroes.

El dios se ha consagrado en nosotros como señor.

Friedrich Hölderlin

No te miento si te digo, que las letras son un mundo, donde de una manera u otra, mata, crea o aliña una vida. No me recreo en sueños no natos, tan sólo son las palabras unidas de tal forma para que me entiendas. No leas tristeza cuando hablo de amores, acaso despedidas. Tan sólo lee vida.

El poema inacabado de mi sueño terminó desde el mismo momento que leí el tuyo. Desde entonces, sólo encuentro desvaríos.

Mirando al mar, sueño sin tener qué.

Nada en el mar, salvo el ser mar, se ve.

Pero ¡de nada ver cuánto se sueña!

¿De qué me sirve, ay, verdad y fe?

Fernando Pessoa

Roto el espejo, terminado el vértigo a la rima. Me alejo de esa soledad comprometida, y me siento ante un papel en blanco.

Hoy… quiero escribirte un poema.